SCÈNE XI
MONTADE, DE HORN.
MONTADE.
Eh bien? Ça monte-t-il?
DE HORN
Quoi?
MONTADE, regardant la porte par où est sortie
la princesse.
Le Tare.
DE HORN
Je ne comprends pas.
MONTADE.
Voilà ce que c'est que d'élre bète ! Ne faites donc pas de cachotteries avec moi. Je ne suis pas myope pour rien, je vois très clair.
DE HORN
Monsieur est psychologue?
MONTADE.
Il n'y a pas de sot métier.
DE HORN
Et qu'est-ce que vous voyez?
MONTADE.
Vous ne vous fâcherez pas?
DE HORN
Je ne me fâche jamais.
MONTADE.
Tant pis.
DE HORN
C'est une règle de conduite. Allez.
MONTADE.
Eh bien, je vois que vous êtes très entouré dans cette maison.
Pas plus que vous.
MONTADE.
Si. Moi d'ailleurs, ça ne peut pas se comparer. Je suis
célèbre, je parle beaucoap, on m'invite, c'est tout naturel. Mais ce qui n'est pas naturel, c'est qu'un homme comme TOUS, d'une race plutôt pratique, ait avec une femme telle que la princesse des petits entretiens comme celui de tout à l'heure, et au cours duquel il sort galamment de sa poche un carnet qui, même de loin, m'a tout l'air d'un carnet de chèques. (Geste de protestation de de Horn.) Pour que le baron de Horn, un de nos plus entêtés millionnaires, un jeune et déjà vieux routier de la haute banque israélite, »e laisse aller avant dtner à d'aussi éloquents marivaudages, ah! il faut vraiment qu'il ait une sérieuse arrière-pensée !
DE HORN
Après?
MONTADE.
Et, comme cette arrière-pensée est une des plus séduisantes et des plus désirables femmes que je connaisse, je vous adresse tous mes compliments, mon cher, et je vous souhaite bonne chance.
DE HORN
Je vous assure encore une fois...
MONTADE.
Oh! non, je vous en prie, ne m'expliquez rien!... Seulement, je ne sais pas pourquoi... je me défie du prince et de la princesse. (Attention du baron à ces mois.) J'ai idée que ce ménage n'a pas à votre égard des intentions absolument pures, que vous êtes en train de vous emballer, de jouer un jeu de dupe, et, comme on dit, de vous faire mettre dedans...
DE HORN
Ce serait la première fois.
MONTADE.
Et alors, bien que nous ne soyons pas ce qu'on appelle couramment une paire d'amis, je me permets de vous avertir, par sympathie de psychologue, et de
TOUS crier : gare. Maintenant, c^est fini, je ne voos en parlerai pins.
DE HORN
Vons êtes très gentil pour moi. Mais, dans tous les cas, rassurez-Tous, monsieur le romancier, je ne serai jamais la dupe de ce monde. Je le connais trop.
MONTADE.
Pas tant que moi. Il ne nous chérit pas, allez !
DE HORN
Dites qu'il nous méprise, moi pour mon argent, vous pour votre talent. Ces gens-là sont nos ennemis nés, irréconciliables. Ils nous admettent, ils nous tolèrent, mais sans jamais croire une seconde que nous soyons leurs égaux. Pour eux, nous sommes d'une chair à part et d'un sang mêlé.
MONTADE.
Des espèces de domestiques affranchis... A la bonne heure, je vois que nous allons pouvoir causer. Mais s'ils nous détestent, — et ce n'est pas douteux, — pourquoi nous reçoivent-ils?
D'abord parce que nous nous imposons, et surtout parce qu'ils nous craignent. Ils se sentent débordés de toutes parts, et ils ont peur de nous comme on a peur du lendemain, de l'inconnu. Nous les effrayons chacun au même degré, moi par les millions que j'ai dans la poche, vous par les facultés que vous avez dans l'esprit. Aussi, voyez; l'insolence même de leur courtoisie affectée, les nuances graduées de leur sympathie, leur ton protecteur, leurs poignées de main de haut en bas qui marquent mieux les distances en faisant semblant do les oublier, tout est là pour montrer qu'ils ne nous pardonnent pas d'être obligés de nous fréquenter. On dit bien, pour excuser les plus désagréables, que leur dédain n'est souvent que de la timidité, leur impoIi*^ tèsse de la distraction. Je croirai ça quand je leur aurai
Ta avoir des distractions aimables! — Enfin, à quoi servent-ils à présent? Les lettres, les arts, les sciences, ne les dérangent guère; en dehors de la race chevaline, ils n*encouragent pas; et si on les laissait faire, ils arrêteraient toot. Inutiles, vains, frivoles et aigris, ce n'est plus qu'une classe artificielle et isolée dans la société, une classe de luxe, toute craquelée, qui se décompose brillamment sous ses harnais, et qui va tomber demain en poussière.
MONTADE.
Certes, ce n'est pas moi qui le défendrai, ce monde, je n'en ai ni l'envie, ni le devoir; mais, entre nous, vous exagérez. Il y a tout de même, parmi eux, quand on sait chercher, des gens d'honneur et de vertu, des fidélités surannées, mais respectables, des valeurs réelles.
DE HORN
Sans doute. En proTince.
MONTADE.
A Paris aussi.
Moins. C'est l'exception. Nous avons trop l'habitude de généraliser l'exception. Une courtisane peut être estimable à part; pourtant toutes les dames que nous avons connues n'étaient pas aux Camélias. Ceux des gentilshommes actifs dont le talent a fait un peu de bruit dans les diverses routes du passé, dites-vous bien qu'ils n'en sont pas redevables au poids de leur nom ou à l'ancienneté de leurs quartiers; ils furent tout bonnement des hommes sur le cerveau desquels une étincelle est un jour tombée. Et puis, pour un duc, brillant homme d'État, et un vicomte, somptueux penseur, passez-moi en revue tous les imbéciles titrés! Prise dans son ensemble, allez, cette aristocratie moderne est bien en train de s'effondrer. C'est indiscutable. Ils ne sont plus rien et il ne leur reste plus rien.
MONTADE.
Si ce n'est la satisfaction arrogante, à laquelle je trouve une certaine excase, de remonter à cinq, six et sept cents ans.
DE HORN
Et à quoi aboutissent-ils avec leurs sept cents ans? A ça.
MONTADE.
Ils n'ont pas besoin d'aboutir, ils ne tiennent qu'à durer. Ils ont sept cents ans, voilà leur mérite.
DE HORN
Le seul. Mais moi aussi, nous aussi, à ce compte-là, nous avons peut-être sept cents ans, et davantage. Nos ancêtres ont peut-être aussi été tués à Crécy. Seulement on l'ignore. Les nobles, on Ta mis sur un morceau de papier, nous pas.
MONTADE.
Tout est là. Mais ce que je sais, par exemple, et ce qui me donne alors beaucoup d'orgueil, c'est qu'il y a sept cents ans — à supposer que j'aie eu des aïeux aussi reculés — ils étaient vêtus de chausses trouées et qu'ils grattaient, pieds nus, la terre aride du moyen âge, et qu'aujourd'hui, moi, le petit-fils de ces parias, j'entre partout tête haute, et je peux dire, écrire et imprimer ce que je pense.
DE HORN
Et les miens, il y a sept cents ans, ah! c'était encore pire! Ils vivaient dans l'ordure, les crachats et l'opprobre; on les chassait des villes à coups de fourche, comme des pestiférés, et, pour passer un pont, une femme juive enceinte était taxée du même péage qu'un pourceau. Les temps sont révolus, et aujourd'hui nous sommes les rois du monde. C'est nous, à présent, les vrais aristocrates. Eux? Ils sont bien nommés! les descendants! A mesure que tout monte, ils dégringolent. Des preuves? Partout. Là sur cette table. (// prend un liçre au hasard.) « Règles du jeu de poker. »
MONTADE, en prenant un autre.
« Trente sonneries de trompe, recueillies par le baron de X... »
DE HORN, en prenant un autre.
« Le mail-coach à Paris. » Sans sortir de celte maison, que voyons-nous? Un prince de trente-quatre ans, bon à rien...
MONTADE.
Capable de tout...
DE HORN
L'esprit faux, et le cœur sec comme un cigare. La princesse, une jolie poupée, ù laquelle on peut tout dire, mais que je courtise et que j'aime, oui, je l'avoue, avec la certitude qu'elle sera à moi! Qui encore? Jojo, le cousin de la Loire-Inférieure, le petit-fils d'un chouan...
MONTADE.
N'en parlons pas.
DE HORN
Dans cette famille noble, il n'y a qu'un être qui vaille quelque chose, c'est la duchesse, et elle est bêle, et elle n'a rien de ducal, et elle est née Piédoux! Fran* chement, ils n'ont pas de chance! Mais ça leur est bien égal, c'est une caste qui ne se défend même plus. Ils n'ont pas le gouvernement de leurs préférences, ou tout au moins de leurs regrets, ils sont mis à la porte de tout, tenus à l'écart des affaires et des charges publiques, et vous croyez qu'ils se révoltent, qu'ils essaient de lutter ou de bouder un peu pour la forme, comme leurs pères ont boudé quinze ans la monarchie de Juillet? Vous les connaissez bien mal. Ils se costument et ils se maquillent. « En quoi te mets-tu, toi? — En la MMe, et loi? — En Goconas. » Ah! ce serait vraiment le cas de leur retourner la fameuse tirade du marquis de Presle : Savez-vous pourquoi...
