LA CHANSON DU MOUT

La belle saison est partie : le verger est dépouillé de ses fruits, l'oiseau se tait, l'hirondelle gagne les chauds climats du sud, le vent est plus frais, les jours sont courts et brumeux, la.

ADOLPHE KIBAIIX 18ÎI

nature entière semble comme secouée d'un f'i'isson mortel, avantcoureur de rhiver. Et cependant le village est plein de rires et de chansons : c'est que les efforts du vigneron ont été bénis, c'est que d'abondantes vendanges ont comblé ses désirs. Envolez-vous donc, refrains joyeux, pendant que le^moût^ coule à flots du pressoir ! La joie est une fleur du ciel.

On a cueilli les poires mûres.

Les noix sèchent dans le grenier, Et déjà Toiseau des ramures A perdu son refrain dernier.

Voici les pâles jours d'automne Où rhirondelle prend Tessor.

Le Moût fermente dans la tonne, Chantons le Moût de miel et d'or M

La bruyère, sur les collines, Jette ses roses en tapis.

Les bergers aux voix cristallines Autour des feux se sont tapis.

L'air est plus frais, le lac moutonne* Sous le vent qui souffle du nord ; Le Moût fermente dans la tonne, Chantons le Moût de miel et d'or !

Les rayons du soleil, obliques*.

Laissent fuir leur tiède clarté ; Sur nos grèves mélancoliques Erre la brume en liberté.