Vous : les pêcheurs du village

. 3. Pas une seconde d'hésitation chez ce brave cœur ! Il se chargera des deux enfants de la morte.

C'est gros comme le poing'. Ces choses-là sont rudes.

Il faut pour les comprendre avoir fait ses études*

Si petits ! on ne peut leur dire : Travaillez.

Femme, va les chercher. S'ils se sont réveillés,

Ils doivent avoir peur tout seuls avec la morte.

C'est la mère, vois-tu, qui frappe à notre porte ;

Ouvrons aux deux enfants. Nous les mêlerons tous,

Cela nous grimpera le soir sur les genoux.

Ils vivront, ils seront frère et sœur des cinq autres.

Quand il verra qu'il faut nourrir avec les nôtres

Cette petite fille et ce petit garçon,

Le bon Dieu nous fera prendre plus de poisson.

Moi je boirai de l'eau, je ferai double tâche.

C'est dit. Va les chercher. Mais qu'as-tu ? Ça te fâche?

D'ordinaire, tu cours plus vite que cela.

— • Tiens, dit-elle en ouvrant les rideaux, les voilà !

(La Légende des Siècles).

WAT EROO

Le récit si vivant, si dramatique dp la dernière partie de la bataille de Waterloo est extrait des Châtiments et fait partie de Y Expiation, le poème le plus parfait qui ait jamais été écrit en langue française. Victor Hugo, dans un autre de ses ouvrages, les Misérables, a refait, mais en prose, et avec un égal bonheur, le récit de cette mémorable journée.

Waterloo" ! Waterloo ! Waterloo î morne plaine ! Comme une onde qui bout dans une urne trop pleine,

1. Il s'agit des enfants de la morte, qui sont tout petits. 1. Wa-ter-loo (3 syllabes).

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•Dans ton cirque de bois, de coteaux, de vallons, La pâle i^ort mêlait les sombres bataillons.

D'un côté c'est l'Europe' et de l'autre la France. Choc sanglant ! des héros * Dieu trompait l'espérance ; Tu désertais, victoire, et le sort était las. O Waterloo ! je pleure et je m'arrête, hélas ! Car ces derniers soldats de la dernière guerre Furent grands ; ils avaient vaincu toute la terre. Chassé vingt rois, passé les Alpes et le Rhin, Et leur âme chantait dans les clairons d'airain !

Le soir tombait; la lutte était ardente et noire. Il ' avait l'offensive et presque la victoire ; Il tenait Wellington* acculé sur un bois.

Sa lunette à la main, il observait parfois Le centre du combat, ptî'int obscur où tressaille La mêlée, effroyable et vivante broussaille, Et parfois l'horizon, sombre comme la mer.

Soudain, joyeux, il dit : Grouchy ' 1 — C'était Blûcher ! L'espoir changea de camp, le combat changea d'âme. La mêlée en hurlant grandit comme une flamme. La batterie anglaise écrasa nos carrés^.

La plaine où frissonnaient les drapeaux déchirés Ne fut plus, dans les cris des mourants qu'on égorge, Qu'un gouffre flamboyant, rouge comme une forge; Gouffre où les régiments, comme des pans de murs, Tombaient, où se couchaient comme des épis mûrs