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C'est le matin. Avril rit dans les hautes branches ; Le glaïeul se pavane aux yeux bleus des pervenches ; Le ruisseau baise au front le brin d'herbe tremblant. Au détour du sentier, l'aubépine enlacée Par le lierre amoureux, comme une fiancée, Montre son bouquet blanc.

Les oiseaux, s'appelant de ramille en ramille, Préparent le berceau de leur jeune famille.

Le soleil, accouru de l'orient lointain.

Colore le sommet du mont qui le dérobe, Et mêle un gai sourire aux tendres pleurs que Taube Répand chaque matin.

Massés à l'horizon, des groupes de nuages Semblent se concerter pour de prochains voyages... Mais la brise se lève : ainsi que des vaisseaux. Toutes voiles dehors, — sous le vent qui les presse. Les nefs du ciel s'en vont prodiguer la richesse En déversant leurs eaux.

Tout gazouille, fleurit et frissonne et murmure. Le retour du Printemps éveille la nature.

Comme le travailleur, laissant là ses haillons, La terre a dépouillé sa robe de misère ; Son jour de fête brille... et notre vieille mère Tresse ses cheveux toujours blonds.

Vois, pour te saluer, ô Printemps magnifique! La superbe forêt arrondit son portique ; Le modeste buisson arbore ses couleurs ; Le coteau , le vallon t'adressent leur hommage ; La prairie, en riant, jette sur ton passage Ses corbeilles de fleurs.

C'est toi , tu nous reviens ! et la vierge , à ta vue , Compte ses ans nouveaux avec ta bienvenue :

Le voile de son âme a doucement glissé...

Tu parais I et les cœurs glacés par la vieillesse Songent, en remontant les jours de la jeunesse, Aux roses du passé...

Comme aux siècles brillants de la chevalerie, Il n'est plus de trouvère, et la muse fleurie Ne chante plus la gloire et l'amour en tout lieu ; Mais toi , barde immortel 1 sur ta lyre sacrée , Toi, tu chantes toujours, de contrée en contrée, Les poèmes de Dieu !

Bientôt l'oiseau se tait , bientôt la feuille tombe ; Sous le gazon fané la fleur trouve une tombe; Le soleil disparaît dans les brumes du ciel.

Printemps! tu reviendras... Te verrons-nous encore? Qu'importe 1 si pour nous la mort ouvre l'aurore Du Printemps éternel I

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C4 ^Monsieur ThoureL

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