L'ÉTÉ
Roi des moissons, l'Eté, plein de force et de grâce, Se fait un trône d'or des gerbes qu'il entasse : Il règne! — Laboureurs, voici le temps promis Où les puissants labeurs trouvent leur récompense. Salut I riche saison, généreuse Abondance, Tous les pauvres sont tes amisi
76 l'été.
C'est le milieu du jour. Quels torrents de lumière! Le soleil à cœur joie inonde la chaumière.
A la table commune on s'assied bruyamment; Le vin coule à plein bord dans la coupe rustique, Et le vieux sel gaulois, mieux que le sel attique, Assaisonne le mets fumant.
Alerte! le travail rend les âmes sereines, Et les jours longs sont courts quand les heures sont pleines ! Le blé mûr se balance au loin comme la mer.
Ils partent. — Et bientôt la luisante faucille Au dessus des épis par moment passe et brille Aussi rapide que l'éclair.
Voyez-les, ruisselants, sortir des vagues blondes Et joncher les guérets de dépouilles fécondes! Tels des guerriers, bravant et le fer et le feu, Sous le regard de l'homme ouvrent une tranchée. — Vous, soldats de la paix, dans la plaine fauchée. Vous avancez sous l'œil de Dieu!
l'été. 77
Écoutez I du ravin la voîx sourde résonne ; Des nuages épais se rapprochent... Il tonne!
L'ouragan destructeur menace vos faisceaux I Devant cet ennemi la fuite est glorieuse...
Bientôt l'aire est déserte, et la ferme joyeuse Retentit au bruit des fléaux.
L'orage a refermé ses bruyantes écluses.
L'air est frais, le ciel pur : mille rumeurs confuses S'élèvent des taillis, des ruisseaux, des vallons. Un éclair, par moment, perce encor la feuillée; Puis une étoile brille, et dans l'herbe mouillée Reprennent en chœur les grillons.
Blanc falot que la nuit promène dans l'espace, Sur les champs endormis bientôt la lune passe : Le vieux mur de la grange est comme rajeuni.
Accablé, mais content, on regagne la crèche : C'est l'heure du repos, et, sur la paille fraîche, Â tâtons on cherche son nid...
78 l'été.
La vîe est comme un champ où l'homme, sans relâche, Accomplit chaque jour sa rude et noble tâche. Pareil au laboureur courbé dès le matin ; — Mais le soir, au retour de la moisson dorée, Qu'il est doux de porter dans la grange éthérée Sa gerbe mûre de bon grain I
q4 éMonsieur cMarcel Eysseric,
