A UN ARTISTE

Deux laideurs sous tes pas s'ouvrent comme des gueules

Pour te prendre et pour t'engluer.

L'une est l'intérêt plat et bourgeois, vil et veule,

Qui transforme en bouillie âmes et cœurs entre ses meules.

Et Tautre est la bohème où le corps se change en fumier.

Est-il encore une place entre ces deux gueules ?

Ah ! n'être plus un homme ou n'être plus une âme, Les bouches du néant n'ont pas d'arrêt plus abhorré. Entre Homais qu'on décore et Bibi-la-Purée, Choisir serait infâme.

Il faut être encor, malgré tout,

Un homme, — et qui sait vivre et qui mourra debout,

Et qui jusqu'à la fin aura gardé son âme.