LES ENFANTS DE LA MINE
q4 çMadame veuve 'Dorian*
Le sol est noir; la ville est noire, et le ciel sombre Semble, au lieu de clarté, laisser tomber de Tombre. Des fours à coke, au loin, comme un grand feu-Iollet, Danse la flamme rouge au sulfureux reflet.
Une acre odeur de gaz vous saisit à la gorge ; On écrase en marchant des résidus de forge; Pas de fleurs! L'herbe est rare, et les grands rochers gris, De voir un arbre vert paraissent tout surpris.
Les maisons au toit roux, aux murs couleur de suie. Ont comme un morne aspect de prison qui s'ennuie. A peine quelque enfant en jouant sur le seuil, Trouble -t-il de ses cris le silence et le deuil Qui semblent oppresser cette terre maudite.
C'est la cité dolente à la joie interdite ; Cest un cercle d'enfer par le Dante oublié.
Le bagne souterrain où, rampant et plié, L'homme, comme un forçat sublime et volontaire, Dans la mine aux flancs durs résolument s'enterre. — Sous le toit du hangar aux planches sans couleur, Le puits large et béant attend le travailleur. La banne boulonnée à la quadruple chaîne, Dans le gouffre descend de la matière humaine. Des bambins de douze ans, tenant la brune main Du père, dans la nuit, suivent l'obscur chemin Qu'ainsi que leurs aînés ils fouleront sans cesse : Us savent que pas un n'atteindra la vieillesse, Qu'importe! Ils vont, quand même au-devant du devoir; Us vont, sevrés du jour qu'ils n'ont fait qu'entrevoir, Sans crainte de la mort qui les guette au passage. Commencer bravement leur rude apprentissage.
Plus de joyeux sourire et plus de teint vermeil I Quelquefois, le dimanche, ils verront le soleil. Et la mère en baisant leur chevelure blonde Trouvera que pour eux la mine est bien profonde,
Que le ciel n'est pas juste et, qu'ailleurs, sur les monts,
D'autres enfants d'air pur emplissent leurs poumons ;
Que le pain est trop dur à gagner de la sorte.
Que pour elle, cent fois, mieux vaudrait être morte,
Puisqu'il lui faut trembler à chaque heure du jour,
Pour ceux qu'un sort fatal ravit à son amour.
— Puis, songeant que son homme a fait la même tâche,
Qu'il a, pendant vingt ans, combattu sans relâche.
Qu'il ne s'est jamais plaint et qu'il l'aime à plein cœur,
Que du grisou, demain, il peut être vainqueur,
La pauvre et digne femme à moitié consolée.
Plongeant sa maigre main dans la tête bouclée
Du chérubin chéri qu'elle allaitait jadis,
Lui dit : Embrasse-moi ! Va travailler, mon fils.
RO U VIÈRE
q4 Charles de Serres,
Cher Rouvière, les morts vont vite!
Et Paris, ce grand oublieux, A Ventadour se précipite Pour voir Rossi le glorieux.
La presse exalte d'un air tendre Son dos, sa face et son profil :
L'homme qu'elle ne peut comprendre, Est d'autant plus grand, paraît-il?...
Pendant qu'au ciel monte Tantienne Des aristarques convaincus.
Pas un, de toi, qui se souvienne!
Les morts sont doublement vaincus.
Pas un qui songe à l'heure triste Où nous t'avons enseveli, Pauvre grand cœur, superbe artiste.
Aujourd'hui noyé dans l'oubli I
Nous étions sept pour te conduire Navrés, au dernier rendez-vous.
Le clair soleil n'osa pas luire Ce sombre matin-là, sur nous.
Nos fronts pleins d'amères pensées.
Vers le trou béant se courbaient, Et, de nos paupières baissées.
De brûlantes larmes tombaient.
Nous nous rappelions ton martyre, O fier irrégulier de l'art, Mort victime de la satire D'épais critiques de hasard.
Pendant que lourdement la terre Croulait sur ton mince cercueil, Devant moi, pâle et solitaire, Surgit le jeune HamleC en deuil.
Nous rêvions à ce soir de fête Où, réalisant sous nos yeux Le rêve du divin poète, Tu nous apparus radieux.
Je croyais voir briller dans l'herbe Le crâne du fou d'Elseneur, Et j'entendais ta voix acerbe Interroger le fossoyeur.
Je te revoyais, l'œil en flamme, Guettant Claudius frémissant, Et, tout à coup, devant l'infâme, Rugir terrible et menaçant !
