PAPA COROT

c4 Geoffroy Decheaume,

Nous l'appelions : papa Corot, Ce grand artiste, ce poète Qui lisait Ronsard et Marot En peignant la campagne en fête.

L amant des bois, des eaux, des prés.

Qui savait d'une brosse agile, Frotter les ciels bleus ou nacrés Si chers à son maître Virgile.

Ce nom ne lui déplaisait pas.

Les soirs d'été, sous la charmille, Lorsqu'il présidait nos repas, Il était fier de sa famille.

Spirituel comme un Normand Madré, qui dit tout sans rien dire, De ses lèvres, â tout moment, Jaillissait le fin mot pour rire.

Je le vois encore attablé, Loin de lui, jetant sa serviette, . Allumer, fumeur endiablé.

Sa brune et petite pipette;

Et regardant monter dans Pair La bleuâtre et blanche fumée.

Entre ses dents fredonner Tair De quelque barcarolle aimée ;

Puis, tout à coup, donnant l'élan.

Nous dire en frappant sur la table : « Mes chers petits, c'est du nanan ; » Écoutez ça ; c'est adorable ! »

PORTRAITS . i85

Mieux qu'un ténor fort appointé Dont les ut-dièze font vacarme, Il chante avec légèreté Des airs pleins de grâce et de charme.

Il s'emballe en se rappelant Les gais refrains de sa jeunesse, Comme un vieil amoureux tremblant Qui songe à l'ancienne maîtresse.

Sa voix devient vibrante ; il part Pour son doux pays d'Italie, Où, jadis, il prit large part A plus d'une aimable folie.

Son œil bleu-clair devient brillant.

Il revoit Venise et Florence, Naples, où, cavalier vaillant, 11 sut faire... adorer la France.

Il s'exalte à ces souvenirs De poésie et de musique.

Comme un druide, sur les menhirs, Il immole plus d'un classique.

l86 ARTISTE ET CITOYEN

Dans ses veines, le sang gaulois, Lave ardente, bout et circule ; L'ancien rapîn dit : Zut! aux lois De la morale ridicule.

Des chansonniers que nous aimons, Il scande la saine parole, Et, pour finir, à pleins poumons.

Fait éclater la gaudriole,

Qu'en riant, au dessert, en choeur, Le dos au feu, le ventre à table.

Nous répétons d'un ton vainqueur, Loin du piano lamentable.

Après quoi, sûr de son effet, Aux longs bravos il se dérobe.

Pour écouter le bruit que fait Au loin, le frou-frou d'une robe.

Comme il est loin, le temps joyeux Où chacun, de peur qu'il ne gronde,

Disait la sienne de son mieux, Sans souci des poses du monde !

Aujourd'hui, l'artiste est bourgeois; Il entend la messe en famille; Il joue; on le rencontre au bois; -* • Prudhomme lui donne sa fille.

Son atelier est un salon.

Saint-Genest le charme ou l'effraie ; A quinze il prend un étalon, Suit la mode et soigne sa raie.

Papa Corot, homme de bien Qui n'eut jamais le prix de Rome, Si tu vivais, tu rirais bien .

Des peintres dç la haute gomme !

•fB8 ARTISTE BT CITOYBN