AUTOMNE

L’effeuillaison sinistre et lente des bois roux, Rythme annuellement son ténébreux poème.

Et, moi-même, qui bois le vin d’Ennui, moi-même. Je mêle sa tristesse amère à mes courroux.

Elle ajoute son poids à ce qui m’exaspère.

Cieux violâtres, sols glacés, soyez vainqueurs! Prenez le rouge sang qui circule en nos cœurs! Arrachez les rayons d’or du soleil prospère!

L’effeuillaison des bois frileux fait mal à voir :

On dirait d’une fin inconcevable d’arbres,

Et des glas incessants qu’on entendrait pleuvoir. Prenez mes mains! Mes mains, froides comme des

[marbres,

Ont le frisson aigu des feuilles s’en allant.

La mort bat aux carreaux de l’automne dolent.

Jean Lombard.

Les rocs sauvages lui inspiraient ce chant désespéré : La Combe (1).