LA MORT DU VIOLON
Pantoum.
Dans le coin d’une salle un violon se meurt.
Et Ton entend déjà des plaintes orchestrales.
Un violoncelle pleure, et sa voix, à demi,
Brode de doux accords sur la gamme de mi Qui du violon faible accompagnent les râles.
Un violoncelle pleure, et sa voix, à demi,
Aux notes d’un hautbois tristement s’entrelace;
Et la flûte, toujours vibrante, à présent lasse, Brode de doux accords sur la gamme de mi.
Aux notes d’un hautbois tristement s’entrelace Le thème délicat d’un basson attendri.
L’on entend sangloter le fifre au léger cri,
Et la flûte toujours vibrante, à présent lasse.
Le thème délicat d’un basson attendri,
Sur les vibrations d’un rythme pathétique,
Jette à l’agonisant un motif sympathique.
L’on entend sangloter le fifre au léger cri.
Sur les vibrations d’un rythme pathétique,
Au roulement funèbre et voilé d’un tambour.
Le trombone, éclatant en doloroso sourd,
Jette à l’agonisant un motif sympathique.
Au roulement funèbre et voilé d’un tambour, Le piston se désole et le cor se lamente.
La clarinette suit, d’une voix véhémente,
Le trombone éclatant en doloroso sourd.
Le piston se désole et le cor se lamente,
Et le saxhorn dolent s’apitoie et gémit,
Et comme un cœur navré de la mort d’un ami, La clarinette suit d’une voix véhémente.
Et le saxhorn dolent s’apitoie et gémit.
Des soupirs répétés sortent du saxophone.
La guitare attristée est comme une personne,
Et comme un cœur navré de la mort d’un ami.
Des soupirs répétés sortent du saxophone.
La harpe aux sons nombreux peine à faire pitié. Les cymbales de cuivre ont des heurts d’amitié. La guitare attristée est comme une personne.
La harpe aux sons nombreux peine à faire pitié. La contrebasse plaint, en proie au lourd marasme. Le violon mourant dans un superbe spasme.
Les cymbales de cuivre ont des heurts d’amitié.
La contrebasse plaint, en proie au lourd marasme, Ce frère malheureux dont le souffle s’en va.
O stupéfaction, il semblait qu’on rêvât Le violon mourant dans un suprême spasme!
Ce frère malheureux dont le souffle s’en va,
A peine l’entend-on sur ses cordes souffrantes,
Voici qu’une âme fuit en gammes murmurantes,
O stupéfaction, il semblait qu’on rêvât.
A peine l’entend-on sur ses cordes souffrantes.
Dans le coin d’une salle un violon se meurt,
Parmi les instruments c’est comme une rumeur : Voici qu’une âme fuit en gammes murmurantes.
Jean Lombard.
Accessible au désespoir, le poète n’était pas moins prompt à condamner ses dépressions intermittentes, ainsi qu’en témoigne le morceau suivant :
