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Je te rends grâces, ô Seigneur!

Du tableau varié tf'nn mondfe pîcra de charmes, Dit feu àeè pasatoos et du vide da cœur^ Du poison des baisers , de Tâcreté des larmes, Ite la faame qui tue et (Je Famonr qui ment, De nos cêves trottjpenrS' p^sdiM dans les espao»/ De tout enfin, mon Dieu! Puissé-je seulement

Ne pas longtemps te rendre grâces T

Comme l'a dit un écrivain russe, M. A. Herz, qui l'a connu à Pétersbourg, Lermontof traînait après lui le plus (riste des fardeaux, « le boulet du scepticisme. »

Le roman que nous publions nous présente un homme jeune encore et déjà desséché par celte maladie morale. De telles images peuvent être un utile enseignement. Elles peuvent arrêter dans la voie de Tincrédulité et de l'égoïsme ceux qui descendraient vers cet Averne oii la pente est glissante et d'où Ton remonte difficilement.

Sur les rocs du Caucase, Prométhée expiait Taudace qu'il avait eue de ravir le feu du ciel. Au pied du Caucase, l'écrivain russe nous montre un fils de la civilisation moderne éteignant dans son -glacial ennui la dernière étincelle de son cœur.

Lermontof n'avait pas trente ans lorsqu'il composa cette œuvre. On y trouve, avec la fougue de la jeunesse, les qualités d'un talent qu'on dirait mûri par l'âge. Il y a là des traits d'observation d'une finesse remarquable, des physionomies