SA DERNIÈRE PROMENADE DANS LE VERGER
ou
REGRETS d'un JEUNE MALADE AU PRINTEMPS
Amicus nofter dormit.
LE Saint-LapUrentf le long de ses riv^;eS| Traînait encor quelques rares glaçons.
Où le soleil donnait, de verts feuillages Déjà pourtant couronnaient les buissons* Lui, sans espoir, et Tâme plus gonflée Que les ruisseaux qui couraient sous ses yeux, Avait choisi cette roche isolée D'où l'oeil au loin voit Téglise et les deux.
De la douleur son front portait la trace, Et quand son âme exhalait un soupir, Son œil errant semblait chercher la place Où le trépas l'invitait à dormir.
La vie avant d'abandonner cet ange.
L'illuminant de son dernier reflet, Sa joue en feu — c'est un symptôme étrange — Faisait pleurer sœurs et mère en secret.
" Déjà mourir ! " soupirait-il sans cesse, —
Et dans le ciel souriait le soleil.
Les champs, les bois étaient dans l'allégresse :
Car le printemps ressuscitait vermeil.
Car tout semblait, dans la nature immense,
L'herbe des prés, l'oiseau dans le ciel bleu,
Ivre d'amour, de joie et d'espérance :
Mais lui, rêveur, disait, parlant à Dieu :
** L'hiver s'en va :— <iu'un peu de neîge encore
Dans ce ravin qui fume et reverdit. ... i
Le sol tressaille, et l'arbre se colore ;
L'oiseau revient, l'oiseau, divin proscrit !
Mille parfums embaument la prairie ;
L'insecte d'or bourdonne avec amour :
Mon Dieu I quand tout se réveille à la vie.
Il est bien dur de partir sans retour !
Sa dernière promenade dans le verger 145
L'agneau bondit sur l'herbe printanière ;
Un yert feuillage habille les rameaux :
Chaud mois de mai ! mois que mon cœur révère 1
O mois béni, que tes rayons sont beaux I
— Et moi je meurs 1 . . . Insensible nature,
Pour ma douleur tu n'as donc pas d'égard I
En revêtant cette belle parure.
Viens-tu gafment célébrer mon départ ?
Beau mois de mai, de toi mon âme est pleine.
Mais aujourd'hui, ton éclat me fait mal.
Hélas I je vois le ruisseau dans la plaine Briser joyeux son tombeau de cristal :
Mais le cercueil qui va couvrir ma cendre, Oh ! quel soleil fondra son marbre noir I Dans le pays où je me sens descendre, Aucun matin, là, ne succède au soir 1
Gentil oiseau, palpitant d^espérance, Achève en paix ce gracieux berceau :
Peuple-le vite, afin que l'innocence Dans quelques jours chante sur mon tombeau !
Déjà, je suis étranger sur la terre
Si dans ces lieux pour jamais je m'endors, Un cœur ami priera-t-il sur ma bière ?
On n'aime guère à visiter les morts ! . . . .
Eh I bien, du moins, toi, petit oiseau, chante Sur le rameau qui me doit ombrager :
Reste avec moi ! que ta plainte touchante Après ma mort anime ce verger I " — Pauvre exilé, pourquoi cette tristesse ?
Pourquoi de pleurs ton œil sliumecte-t-il ?
Bannis, plutôt, ce chagrin qui t'oppresse :
Vois ce beau ciel au-dessus de l'exil I
Frère ! la mort — quand la Foi TillumiDe — C'est un chemin débouchant sur le ciel.
Un noir sentier sous les Alpes chemine :
Comme la mort ressemble à ce tunnel 1 Par un vallon brumeux de la Savoie Voyez d'abord entrer les voyageurs. . . .
Puis on en sort saluant avec joie Le chaud soleil de l'Italie en fleurs !
Lorsque l'automne empourpra le feuillage, Au cimetière austère et dépouillé.
Silencieux, près d'une croix sauvage, Un autre enfant priait agenouillé.
Là, chaque soir, mêlés à sa prière.
Ses pleurs disaient au malade endormi Qu'un bon ami, plus fidèle qu'un frère, Jusqu'au tombeau visite son ami.
