COMPLAINTE

La terre, nagueres glacée, Est ores (i) de vert tapissée, Son sein est embelly de fleurs.

L'air est encore amoureux d'elle, Le ciel rit de la voir si belle, Et moy j'en augmente mes pleurs.

Les champs sont verds, et le boccage Se pare de jeune fueillage, Les prez ouvrent mille thresors ; Et moy, despouillé de ma gloire, Je n'aime couleur que la noire, La portant dedans et dehors.

Des oiseaux les bandes légères, Renforçans leurs vois ramageres, Donnent l'ame aux bois et aux champs Leur doux bruit réveille ma peine, Et les plaintes de Philomene (2) Me sont au cœur glaives tranchans.