LA DANSE DBS MORTS

A minuit, du haut de sa tdtir, le gardien regarde le champ des tombeaux. La lune éclaire le cimetière. Voilà qu'une tombe s'ouvre, puis une autre; des

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hommes et des femmes en sortent vêtus de chemises flottantes.

Ils s'allongent , se détirent et forment une ronde. Leurs os remuent, et pauvres et jeunes, riches et vieux, se réjouissent à la danse. Mais les vêtemens trop longs embarrassent leurs pas ; comme en ce lieu la pudeur n'a plus d'empire, ils les rejettent au loin; les chemises gisent dispersées sur les tombes.

La cuisse se lève, la jambe branle, les gestes sont diaboliques. Ça claque et crie comme si on battait la mesure avec des morceaux de bois. Le gardien rit; mais le tentateur sournois lui bourdonne à l'oreille : « Va voler une chemise. »

Pensé et fait. Il se sauve bien vite derrière les saintes portes. La lune éclaire toujours la danse effroyable; mais peu à peu celui-ci, celui-là s'habille, glisse et crie ; il est sous le gazon.

Un seul piétine et trébuche encore; il tâtonne sur les tombeaux ; personne ne l'a pourtant blessé; d'une voix de tonnerre il crie : « Ma chemise, ma chemise I » Il secoue la porte de la tour, elle le repousse, ornée et bénie pour le salut de son gardien; des croix de métal brillent dessus.

Pourtant il veut sa chemise; il n'a pas de repos; il a bientôt réfléchi. Il saisit les ornemens gothiques et grimpe de pignon en pignon. C'en est fait du gardien, araignée à longues jambes, il avance de volute en volute.

Le gardien pâlit et tremble. Qu'il voudrait lui jeter

la chemise ! mais un crochet de fer la retient. C'en est fait; la lune pâlit, son éclat s'efface, la cloche sonne avec fracas une heure; le squelette tombe et se brise en éclats.

Wolfgang Goethe.

LE ROI DE THUUê.

A Thulé il était un roi qui fut fidèle jusqu'au tombeau ; son amante en mourant lui donna une coupe d'or.

Il n'avait rien de plus précieux ; à chaque repas il la vidait; ses yeux se noyaient de larmes chaque fois qu'il y buvait.

Quaiyd il fat pour mourir, il compta les villes de son royaume, il légua tout à ses héritiers ; mais il garda la coupe.

Dans un château près de la mer, dans la salle de ses ancêtres, entouré de ses chevaliers, il était assis au festin.

Là, le vieux convive but encore la dernière flamme de vie, puis il lance la sainte coupe dans les flots.

Il la regarda tomber, s'emplir, s'enfoncer dans la mer ; ses yeux se fermèrent, jamais plus il ne but.

Wolfgang Goethe.