LAMENTATIONS DU PATRE

Là haut sur la montagne, souvent, appuyé sur mon bâton, je regarde dans la vallée.

Je suis mon troupeau ; mon chien le garde. Je descends je ne sais pourquoi.

La prairie est émaillée de fleurs, je les cueille, et je ne sais à qui les donner.

Couché sous l'arbre, j'oublie la pluie, l'orage et le vent Cette porte là-bas restera donc toujours fermée ! Tout n'était donc qu'un songe 1

Un arc-en-ciel brille au-dessus de la maison. Mais elle en est sortie ; elle est allée au loin dans le pays.

Au loin, bien loin. Peut-être a-t-elle passé les mers? Allez, moutons, partez d'ici ; le pâtre est trop malheureux.

Wolfgang Gœthe.