LA RELIGIEUSE

La clarté pure de la lune perce le feuillage des arbres du cimetière, et sur ta tombe, pauvre Cécile, les vents jettent des fleurs en offrandes à la mort.

Le mois de mai ne te sourit plus. Du haut des espaces étoiles, la lune ne brille plus pour toi dans les nuits tièdes de l'été. Mais c'est pour ton bonheur, âme délivrée! Ton rêve fut trop pénible sur cette terre de sacrifices.

Dans ce cloître le soleil de la vérité s'éteignit pour toi, comme une flamme qui s'abaisse dans la tombe. Le cercle étroit de ton esprit resta fixé aux légendes et aux bréviaires.

De ta fenêtre ornée de feuillage, souvent ton regard se perdit sur la mer, puis se reportait, chargé de pleurs, sur les ténèbres de ta prison, quand un vaisseau glissait légèrement au loin.

Au chant du soir du rossignol, le nuage de la mélancolie voilait tes traits ; seulement aux sons de la cloche des morts, une douce aurore venait éclairer ta nuit.

Vous, messagers du ciel, qui, invisibles, recueillez les fleurs tombées de l'humanité ; vous , qui voltigez autour de l'autel de la superstition et y répandez un pressentiment de repos ;

Sur le bord de la tombe entr'ouverte vous avez entendu le premier cri de joie de son cœur ; vous avez vu comme elle arrosait de larmes de bonheur et d'effroi la main glacée de la mort.

Elle sommeille à l'ombre des peupliers ; le pieux voyageur s'y arrête et regarde une croix, dont le nom et l'âge qui y sont inscrits lui demandent une larme et une prière.

Frédéric Matthison.