TROIS NOBLES FILLES

Bfc.haut du château, trois nobles filles regardent dans la vallée; leur père arrive à cheval, il porte un vêtement d'acier. « Sois le bien venu, seigneur d père, le bien venu en Dieul Qu'apportes-tu à tes » enfans? Toutes trois nous avons été bien pieuses.

» — Mon enfant en robe jaune, aujourd'hui j'ai pensé » à toi. La parure est ta joie, ce que tu préfères est

» l'éclat Cette chaîne d'or rouge, je la pris au fier » chevalier, et je lai donnai la mort en échange.)»

Vite à son col elle noua la chaîne, et descendit à l'endroit où le mort gisait. « Tu es couché près du » chemin comme un méchant voleur ; pourtant tu » es un noble chevalier, tu es mon beau chéri, à » moi 1 »

Elle le porte dans ses bras à la maison de Dieu, et le couche pieusement dans le tombeau de ses pères. Elle serre fortement la belle chaîne qui luisait à son col, et tombe à côté de son chéri!

Du haut du château, deux nobles filles regardent dans la vallée; leur père arrive à cheval, il porte un vêtement d'acier. « Sois le bien venu, seigneur père, » le bien venu en Dieu! Qu'apportes-tu à tes enfans? )) Toutes deux nous avons été bien pieuses !

»— Mon enfant en robe verte, aujourd'hui j'ai pensé » à toi. La chasse est ton plaisir et le jour et la nuit; » cette pique au ruban d'or, je la pris au chasseur sau- » vage, et je lui donnai la mort en échange. »

Elle prend la pique que lui présente son père, et s'en va vers la forêt; son cri de chasse est la mort. Là-bas sous les tilleuls, près de son chien fidèle, elle trouve son chasseur dans le profond sommeil.

« Je viens au tilleul comme je le promis à mon bien- » aimé. » Et bien vite de la pique elle perce sa poitrine. Ils reposent ensemble au frais. Les petits oiseaux de la forêt chantent au-dessus d'eux, et les feuilles vertes tombent sur leurs corps.

374' CHANTS F0HJLAAKS DS LÂLLUUCNI.

Du haut du château, une noble fille regarde dans la vallée ; son père arrive à cheval, il porle un vêtement d'acier. <c Sois le bien venu, seigneur père, le bien » venu en Dieu 1 Qu'apportes-tu à ton enfant ? J'ai été » douce et pieuse.

» ~ Mon enfant en blanche robe, aujourd'hui j'ai » pensé à toi. Les fleurs sont ta joie plus que l'éclat » et l'or; cette fleurette, blanche comme l'argent, je » la pris au hardi jardinier; je lui donnai la mort en » échange.

» — Pourquoi fut-il hardi? pourquoi le tuas-tu? Il » soignait les fleurettes, maintenant elles mourront! » — Il m'a refusé hardiment sa plus belle fleurette, » il la gardait pour sa mie. »

La noble fille met la fleur sur son sein, elle s'en va au jardin qui faisait son plaisir. Là, près des lis blancs, est un tertre tout frais; triste, elle s'assied

dessus.

ce Oh ! que ne puis-je faire comme mes chères sœurs \ )> Mais, las! la fleurette ne sait pas blesser, elle est » douce et tendre! » Pâle et malade, elle regarda la fleurette jusqu'à ce que la fleurette se fanât, jusqu'à ce qu'elle mourût.

Louis UhUftd.

l'anathème du troubadour.

Jadis s'élevait un château grand et sublime ; il brillait au loin, jusqu'à la mer bleue; il s'élevait du milieu d'une couronne fleurie de jardins parfumés, où

CMANTê gOPCLAflUf PI fc'lU HM16NB. 375

jaillissaient de claires fontaines, avec l'éclat de Farcen-cieL

Là, trônait un roi fier, riche en pays et en victoires. Sombre et pâle, il est assis sur son trône; car sa pensée est l'effroi, son regard est la fureur, ce qu'il dit est un fléau, ce qu'il écrit est du sang.

Vers ce château cheminaient deux chanteurs : l'un aux boucles dorées, l'autre à la chevelure grise; le vieux, portant la harpe, était sur un haut coursier; i ses côtés marchait gaiement son jeune compagnon.

Le vieux dit au jeune homme : « Prépare-toi, mon » fils; pense à nos chants les plus sublimes, entonne » nos airs les plus sonores. Réveille toutes tes forces, » ta joie et ta tristesse, aujourd'hui il faut toucher te » cœur de pierre du roi. »

Déjà les deux chanteurs sont dans la salle aux colonnes élevées; sur le trône sont assis le roi et son épouse. Le roi, superbe, effrayant comme l'éclat sanglant de l'aurore boréale ; la reine, douce et modeste comme si la lune se réfléchissait en elle.

Le vieillard fit résonner les cordes, il les fit résonner merveilleusement, et la puissance du son allait toujours croissant; alors la voix du jeune homme s'y mêla claire et céleste, celle du vieillard l'interrompait comme un chœur sourd d'esprits.

Ils chantent le printemps, l'amour, les temps dorés; la liberté, la dignité de l'homme, la sainteté, la constance. Ils chantent les douces émotions qui agitent délicieusement le cœur ; ils chantent les sentimens sublimes qui relèvent aux deux.

Les courtisans oublient leur ironie, les guerriers s'abaissent devant Dieu ; la reine, émue de joie et de mélancolie , jette aux chanteurs la rose de son sein.

« Vous avez séduit mon peuple, voulez-vous aussi » entraîner ma femme? » s'écrie le roi avec fureur, et son corps tremble ; il lance son fer, qui brille et perce le sein du jeune chanteur; au lieu de chants dorés, un rayon sanglant en jaillit.

Et comme dispersée par la tempête, la troupe des seigneurs a disparu. Le jeune homme expire dans lès bras de son maître. Le vieillard l'enveloppe de son manteau, l'emporte, l'attache droit sur son coursier, et abandonne avec lui le château.

Mais devant la haute porte, le vieux chanteur s'arrête; il saisit sa harpe et la brise contre une colonne; il s'écrie avec force, et le château et les jardins en rendent un sombre écho :

« Malheur à vous, salles superbes! Que jamais les » doux sons, que jamais l'harmonie ne résonnent dans » vos murs; non! qu'on n'y entende que des soupirs, » des gémissemens, des pas craintifs d'esclaves, jus- » qu'à ce que, foulées aux pieds par le génie de la » vengeance, vous ne soyez plus que ruines et pous- » sière !

» Malheur à vous, jardins embaumés ! maintenant » dans l'éclat du printemps. A l'aspect de ce corps dé- » figuré, flétrissez-vous à jamais ! que vos fontaines se » dessèchent! qu'aux jours à venir vous ne soyez plus » qu'un désert!

» Malheur à toi, infâme meurtrier, fléau des chand teursl Que ce soit en vain que tu t'efforces d'ac- » quérir les couronnes sanglantes de la gloire; que » ton nom soit à jamais oublié, à jamais plongé dans » la nuit obscure, qu'avec ton dernier râle il se dis- » sipe dans l'air. »

Le vieillard a dit, le ciel Ta écouté ; les murs sont renversés, les salles sont détruites ; une colonne seule témoigne encore de l'antique splendeur ; mais elle est fendue, elle peut s'écrouler cette nuit.

Autour des ruines, au lieu de jardins parfumés, est une bruyère aride; pas un arbre n'y répand d'ombrage, pas un ruisseau ne glisse à travers le sable; aucun chant, aucun livre héroïque ne redit le nom du roi, il est enseveli, oublié. Ce fut l'anathème du chanteur.

Louis Uhland.