LA YOK D£ LA MONTAGNE
Un cavalier chevauche dans la vallée; son trot est triste et lent. « Hélas I vais-je dans les bras de ma » bien-aimée, ou dans la tombe obscure ?» La voix de la montagne répond : « Dans la tombe obscure 1 »
Il chevauche plus loin, le cavalier, et il soupire douloureusement. « Aller sitôt au tombeau; mais, hé- » las ! dans le tombeau habite la paix. » La voix répète : ce Dans le tombeau habite la paixl »
Une larme coule sur les joues pâles et soucieuses
du cavalier. « Et si pour moi la paix n'existe que dans » la tombe, la mort est le bonheur.» La voix répète : « La mort est le bonheur !»
Henri Heine.
Chère bien-aimée, mets ta petite main sur mon cœur. Hélas 1 sens-tu comme il bat dans sa chambrette? Là habite un charpentier méchant et perfide, il me charpente une bière.
Il bat et tape nuit et jour; depuis long-temps il m'a enlevé le sommeil. Hélas I dépêche-toi, maître
charpentier, que je puisse bientôt dormir !
Henri Heine.
Quand je vois tes yeux, les peines et les chagrins s'évanouissent; quand je baise ta bouche, je suis toutà-fait guéri.
Quand je m'appuie sur ton sein, sur moi descend la joie du ciel ; mais quand tu me dis : Je t'aime 1 — oh ! alors je pleure amèrement 1
Henri Heine*
A l'heure tranquille de la nuit, dans un doux songe, dans une splendeur d'enchanteresse, ma bien-aimée vint à moi et me versa du feu dans le cœur.
En la regardant je m'embrase, elle me sourit doucement. Elle sourit jusqu'à ce que mon cœur se gonfle, et que ces paroles hardies m'échappent avec violence :
« Prends tout ce qui est à moi, oui, tout ce que » j'ai de plus cher; je te le donne si je puis être ton » amant depuis minuit jusqu'au chant du coq! »
La belle fille me regarde singulièrement, avec tendresse, avec douleur ; elle me dit : « Donne-moi ton salut!»
« fille semblable aux anges! prends ma douce » vie , prends mon jeune sang, je te les donne avec » joie, — mais mon salut, jamais! »
Ces mots sont prononcés avec force. La jeune fille devient toujours plus belle, et sans cesse elle répète : — « Donne-moi ton salut! »
Ce mot retentit sourdement à mon oreille et me jette une mer de feu dans l'âme ; je suis oppressé, je respire à peine.
De petits anges blancs apparaissent et brillent d'un éclat rosé ; mais voici qu'arrive avec fracas une troupe de noirs démons.
Ils combattent les petits anges, ils les repoussent, et la troupe noire se dissipe également dans les airs.
Moi je croyais mourir de bonheur, ma bien-âimée était dans mes bras. Comme un doux chevreau elle se presse contre moi, mais elle pleure amèrement.
Ma chérie pleure, je sais pourquoi, et mes baisers rendent muette sa bouche de rose. « Ma chérie , arrête » le torrent de tes larmes, donne-moi le feu d'amour.
» Abandonne-toi à mon ardeur! » — Tout-à-coup, mon sang se glace; la terre tremble avec fracas et l'abîme bâille au-dessous de moi.
Et de l'abîme hoir et affreux monte une troupe noire et sauvage. Ma bieh-aimée disparaît d'entre mes bras, je teste seul abandonné.
La troupe noire danse en rond autour de moi, elle s'approche et me saisit, un rire éclatant et sardonique retentit.
Le cercle se resserre de plus en plus, et ce chant
effroyable bourdonne sans fin. «Tu as donné ton salut,
tu es à nous pour toujours ! »
Henri Heine.
Ohl si les petites fleurs le savaient comme mon cœur est blessé, elles pleureraient avec moi pour guérir ma douleur!
Oh! si les rossignols le savaient comme je suis triste et malade, ils feraient retentir un chant bienfaisant.
Oh! si -elles connaissaient mon chagrin, les étoiles dorées, elles descendraient de leurs hauteurs et viendraient me consoler!
Eux tous ne peuvent le savoir, une seule personne connaît ma douleur, c'est elle qui a déchiré mon pauvre cœur.
Henri Heine.
DON RAMIBE.
«Doua Clara! dona Clara I femme adorée de- » puis tant d'années, tu as décidé ma perte, tu l'as d décidée sans pitié !
s> Dona Clara 1 dona Clara! le don de la vie est » si doux! et là en bas l'effroi habite la tombe obscure » et glacée.
d Dona Clara, réjouis-toi ; demain matin, à l'autel, » don Fernand te saluera son épouse. M'invites-tu 4 *> la noce?
» — Don Ramire! don Ramire! que tes paroles sont » amères, plus amères que la volonté des astres, qui » se rient de mes desseins.
d Don Ramire! don Ramire! secoue cette douleur » sombre; sur terre il est tant de femmes! Nous, c'est » Dieu qui nous sépare.
» Don Ramire! toi, vainqueur de tant de Maures, » sache aussi vaincre ton cœur, viens assister à ma » noce.
» — Dona Clara! dona Clara I oui, je le jure, je » viendrai ; je danserai avec toi. Bonne nuit, à de- » main.
» — Bonne nuit, à demain ! » La fenêtre tremble et crie. Ramire reste long-temps immobile et soupire dans les ténèbres, enfin il disparait.
Après un long combat, la nuit cède au jour. Tolède est là étendue comme un jardin de fleurs variées.
Les monumens et les palais brillent au soleil ; les hautes coupoles des églises étincellent comme l'or,
Semblables à un bourdonnement d'abeilles, lea . sons des cloches retentissent, des églises pieuses les chants s'échappent avec charme.
Mais là-bas, voyez ! là-bas, de la chapelle de la place
sort la foule variée du peuple, fourmillant et se pressant.
De brillans chevaliers, des dames parées, des 'gens de cour pompeusement vêtus comme en une fête. Les cloches sonores retentissent, et l'orgue accompagne leur son.
Tout se range, tout fait place ; le jeune couple marche fièrement. Dona Clara est voilée de noir, don Fernand brille dans son armure.
Tous les yeux les contemplent, toutes les voix crient joyeusement : ce Salut au soleil des vierges de Castille 1 salut à la fleur des chevaliers de Castille 1 »
Jusqu'aux portes du palais la foule roule et se presse. Bientôt commence la fête de noce, pompeuse et comme au vieux temps.
Les tournois et les joyeux festins se succèdent avec allégresse. Les heures fuient dans la joie, jusqu'à ce que la nuit s'abaisse.
Et là-bas dans la salle les convives se rassemblent pour la danse. Tous brillent, éclairés par l'armée des lumières.
Don Fernand est comme un roi dans son manteau de pourpre et d'or ; Clara fleurit comme la rose dans son blanc vêtement d'épouse.
Sur de hauts sièges d'honneur, entourés de toute leur suite, les époux viennent s'asseoir; ils échangent de tendres mots.
Dans la salle, il bruit sourdement comme une mer qu'agite la tempête; les cymbales roulent fort, les trompettes retentissent.
«Mais pourquoi donc, belle dame, tes regards se » portent-ils là-bas, vers le coin de la salle?» Ainsi parla le chevalier étonné.
« Don Fernand, ne vois-tu pas un homme en man- » teau noir? » Le chevalier répond en souriant : « Mais » non, ce n'est qu'une ombre. »
Et pourtant l'ombre approche. C'est bien un homme en manteau noir ; Clara reconnaît Ramire et le salue en rougissant.
La danse a commencé; les danseurs tournant gaiement, le plancher tremble et crie sous ce mouvement bruyant.
« Don Ramire, volontiers je vous suivrai à la danôe, » mais en manteau aussi noir vous n'auriez pas dû » venir. »
Avec des yeux perçans et fixes, Ramire regarde la mariée; en l'entourant de ses bras il lui dit tristement : ce Ne m'as-tu pas dit de venir ? »
Les deux danseurs se précipitent dans le tumulte de la danse. Les cymbales roulent fort, les trompettes retentissent.
« Mais tes joues sont blanches comme neige? » dit Clara en frémissant. « Ne m'as-tu pas dit de venir ?» répond sourdement Ramire.
Comme les lumières scintillent, dans la salle, au milieu de la foule ondoyante ! Les cymbales roulent fort, les trompettes retentissent.
«Mais tes mains sont froides comme la glace? » dit
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Clara en frissontoant. ce Ne m 4 as-tu pas dit de venir?» Et le tourbillon les emporte.
« Laisse-moi, laisse-moi, don Ramire ; ton souffle » est celui de la tombe. » — • « Ne m'as-tu pas dit de » venir ? » répond don Ramire comme an écho euroué.
Le plancher brûle et fume, les violons jouent gaiement; tel qu'une vision enchantée tout s'agite et tournoie comme un vertige.
«Laisse-moi, laisse-moi, don Ramire!» gémit une voix dans le bruit. Et toujours la voix creuse répond : « Ne m'as-tu pas dit de venir? »
<c Au nom de Dieu, éloigne-toi !» s'écrie Clara d'une voix ferme, et ce mot est à peine dit, que don Ramire a disparu.
Clara est immobile, la mort sur la figure. Le froid la saisit, la nuit l'enveloppe, la défaillance l'entratne dans son empire sombre.
Enfin le sommeil de brouillard se dissipe, enfin elle rouvre la paupière. Mais Vétonnement referme presque aussitôt ses yeux charmans.
Car, durant toute la danse, elle est restée à sa place ; elle est encore près de son époux, quMui dit tendrement :
« Dis-moi pourquoi tes joues sont-elles pâles ? dis- » moi pourquoi tes yeux sont-ils obscurcis? » — Et Ramire? — Clara frissonne, et l'effroi glace aussitôt sa langue. t
Mais des sillons sérieux et profonds se gravent sur
aujm poruuumBS M t'iLUMkûim. 990
le front de l'époux. a Dame, ne demande pu aan- * glante nouvelle, — Ramire mourut ce matin. »
Henri Heine.
Sur les -ailes du chant, chérie, je yeux Remporter; Remporter vers les prairies du Gange; là, je connais un lieu de délices.
Là, est un jardin vermeil, la douce lune l'éclairé ; les fleurs de lotus y attendent leur sœur bien-aimée.
Les violettes sourient, se caressent et regardent lés étoiles ; les roses se disent à l'oreille des contes parfumés.
Les prudentes et pieuses gazelles accourent en sautillant, et dans le lointain bruissent les eaux du fleuve saint
Là, nous nous abattrons sous les verts palmiers; nous boirons amour et repos, et nous ferons des rêves de bonheur 1
Henri Heine.
Pendant un jour brillant d'été, je vais dans le jardin ; les fleurs chuchottent et se parlent; moi, je mar- J che en silence.
Les fleurs chuchottent et se parlent, elles me regardent avec pitié, et me disent : « Ne sois pas fâché » contre notre sœur, homme triste et pâle 1 »
Henri Heine.
Celui qui aime pour la première fois, sans espoir même, est un Dieu; celui qui aime pour la seconde fois est un fou.
Moi, je suis le fou; moi, j'aime encore sans être
aimé. Le soleil, la lune, les étoiles en rient; moi aussi,
j'en ris —j'en ris — et je meurs.
Henri Heine.
