LA REVUE NOCTURNE

A minuit, le tambour sort du tombeau, il fait la ronde, il va, il vient en tous sens avec célérité.

Ses bras décharnés font aller les baguettes ; ils sonnent maint bon roulement, ils sonnent le rappel et la retraite.

Son tambour résonne étrangement, le son en est bien fort ; les vieux soldats morts en sont réveillés dans leurs tombeaux.

Et ceux qui là-haut dans le nord sont restés engourdis dans la glace et la neige, et ceux qui dorment en Italie, où la terre les brûle,

Et ceux que couvre le limon du Nil, et ceux qu'ensevelissent les sables d'Arabie, tous sortent de leurs tombeaux, ils saisissent leurs fusils.

Et à minuit le trompette sort de sa tombe, il sonne la trompette. Il va et vient à cheval.

Et les cavaliers morts, les vieux escadrons sanglans, arrivent en armes diverses sur des chevaux aériens.

Leur blanche tête de mort rit sous le casque, leurs mains de squelettes élèvent leurs épées.

Et à minuit le général sort de sa tombe; il arrive lentement à cheval, entouré de son état-major.

Il porte un petit chapeau et un vêtement tout simple ; une petite épée pend à son côté.

La lune éclaire d'une lueur jaune la plaine étendue : l'homme au petit chapeau examine ses troupes.

Les rangs portent et présentent les armes, puis toute l'armée défile aux sons d'une musique guerrière.

Les maréchaux et les généraux forment un cercle

419 ' CHANTS frOPVlAIlM M LAUJUIAGW1.

autour de lui ; le chef dit au plus proche un petit mot à l'oreille.

Le mot passe à la ronde, il se redit de près et de loin. France est le mot d'ordre» Sainte-Hélène, le mot de ralliement

C'est là la grande revue que le César mort passe aux champs Elyiées à l'heure de minuit.

Joseph de Zedlitx.

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l'image du christ a vienne.

Connaissez-vous l'image du Christ A Vienne, qui parait toujours plus grande d'un pied que celui qui la contemple? Et quelque petit que soit l'homme qui est devant, l'image se rapetisse presque à sa taille, et quelque grand qu'il puisse être, toujours l'image le surpasse.

Je ne sais si cette image est encore visible à Vienne, mais je crois que la tradition est une vérité; car le Christ s'abaisse vers l'enfant afin de ne point l'effrayer, mais le plus grand des hommes ne saurait atteindre la mesure de ses membres.

C'est aussi ce que fait sa parole pour les hommes simples ici-bas, car tous les trésors de la science humaine ne sauraient l'atteindre. Si quelqu'un croit l'égaler en sagesse, elle monte, elle s'élève, et c'est ainsi qu'elle attire sans cesse les esprits plus haut vers l'empire de la vérité.

Charles Simroch.

JKUïTS

ITS P0PVLA1EES DE L ALLEMAGNE* 411

La fof^ne aime à passer devant les trônes et les palais, <*t & s'arrêter devant l'humble cabane; à y portât pour le bonheur du monde et pour la gloire déflations, la semence de la force populaire. Et des «abanes sortent des astres gigantesques, et des cabanes sortent de grands noms, qui viennent envoyés par Dieu. Pensez à l'enfant que la Vague, en le balançant de ses douces mains, déposa sur le rivage du Nil, afin qu'il délivrât son peuple de l'esclavage. Pensez à l'enfant que la grâce du Père fit naître à Nazareth, pour la mission, et qui supporta la condition d'esclave avec une grandeur divine.

Louis Bechstein.

LES BOHiMlBNS.

L'archer chevauche dans la forêt armé du ftoil et du sabre. Il cherche les vagabonds ; 11 tf en a pas trouvé, il les cherche partout.

Là-bas, sous le hêtre, il y a un homme, deux femmes et un enfant Leur teint est brun et noir ; sûrement ce sont des bohémiens. L'archer accourt vers eux.

ce Ah! je vous trouve, racaille! Suivez-moi à l'in- »stant à la ville, au bailliage I chez le juge, race y> noire de voleurs. » L'archer leur crie ces mots.

Le bohémien saisit son fusil, ses joues sont pourpres de rage, deux coups partent et sifflent, un seul homme est tombé, c'est le bohémien, il nage dans ion sang.

Les femmes brunes hurlent et s'arrachent;^ cheveux : <( Sois maudit, meurtrier ! que la malédiction » de l'enfer tombe sur toi 1 » L'archer ne preniu pas garde à ces cris.

Il les laisse hurler et maudire ; il les attache toutes deux à son cheval pour les livrer au bailli ; l'enfant court en pleurant auprès du cheval, le sang ruisselle de ses pieds.

L'archer en a pitié, il ne veut pas sa mort. Le regard plein de compassion, il soulève l'enfant et le met sur le dos du cheval, ce Monte ici, race de bohé- » mien. »

Les femmes font signe à l'enfant et lui jettent un poignard ; il rassemble ses forces et l'enfonce en un clin d'œil, jusqu'au manche, dans le corps du soldat.

Le cavalier tombe de cheval, il est mort. Les femmes montent vers l'enfant, elles galopent vite et vite, personne ne les revit jamais.

Une croix fut taillée dans le hêtre en mémoire de ce fait. Celui qui tient à la tradition n'a qu'à l'aller voir, elle y est encore aujourd'hui.

Louis Bechstein.