LA MODE
CHANSON
' A I P. : Mon pcrc était poK
Manon', quittant, de son pays,
Le costume commode , Un beau matin , vient à Paris ,
Pour se mettre à la mode.
Un marchand , bientôt , Troute ce qu'il faut
A la belle ingénue ; Voilà bien Manon Sur le pi us grand ton >
Car elle est toute nue.
11 lui met juppe d'un linon
Léger, clair et commode. « Et la chemise! dit Manon.
— Bon! ce n'est plus la mode; On ne pourrait p?s
Voir tous vos appas , Comme on voit ceux tles belles :
Nous avons dn goût ,
Laissez faire tout , Et vous serez comme elles. »
Les bretelles sont du bon ton ,
C'est l'Amour qui les forge, Moins pour attacher le jupon
Que pour grossir la taille.
Rien ne vaut cela,
Nous en vendons à Toutes les demoiselles :
L'Amour est enfant ;
Même en triomphant, î L aime les bretelles.
11 faut une rohe surtout ,
Longue nu moins d'une lieue:
Chez nous le beau sexe a du goût
l'our une longue queue.
Pour la mieux ôter,
11 faut la porter
Tr:'s-ltgèremeut jointe,
El l'esprit du jour
( ^9) TSiige , à son tour , Qu'on porte robe en pointe.
Mise ainsi , la pauvre Manon Revint dans son village :
« Tiens! disait-on, Dans le canton, Viens voir une sauvage!
— Qui , sauvage ! moi !
Je n'en ai , ma foi, Le ton ni la méthode.
Je lus De vos cris ; Car c'est à Paris Qu'on m'a mise k la mode ! »
LES ï, A II M £ S.
AIR: Cet or que Vous daignez ui'offiir.
De la gaité toujours épris , Au chagrin nous faisons la guerre ; Mais le chagrin a bien son prix , Il nous rend l'amitié plus chère; Et vous ne pouvez qu'à demi Du plaisir connaître les charmes, Lorsque , dans le sein d'un ami , Vous n'avez pas versé de larmes.
Nous trouvons , quand l'hiver s'enfuit ,
Plus d'attraits aux présens de Flore ;
La sombre pâleur de la nuit
Ajoute à l'éclat de l'Aurore ;
La douleur donne à la santé
ït plus de prix et plus de charmes :
Ainsi , la riante gaité
Sort , plus vive , du sein des larmes.
Sur les lèvres de la beauté , J'aime à voir un joli sourire;
Mais l'Amour n'est pas la gaîté ,
La $;aîté rit , l'Amour soupire.
A la folle vivacité
Je ne rends pas toujours les armes j
Et je n'ai jamais résisté
A la beauté versant des larmes.
Les larmes sont la voix du cœur, Et le cœur entend leur silence ; De la faiblesse et du malheur C'est la plus puissante éloquence.
Timide enfant, combien de fois, Avec des pleurs, tu nous désarmes!
Non , la plus séduisante voix N'a pas le pouvoir de tes larmes !
Les amans , au lever du jour , Vont guetter la naissante rose; Pour en faire hommage à l'Amour, Ils brûlent de la voir éclose.
Cette aimable fleur, à leurs yeux , Pourrait-elle offrir tous ses charmes, Si l'Aurore , en ouvrant les cieux , Ne l'arrosait pas de ses larmes ?
Grand Racine , peintre enchanteur,
Toujours sublime et toujours tendre, Combien l'on trouve de douceur Aux larmes que tu fais répandre !
Chez nous , pour se faire admirer , Tes rivaux prennent d'autres armes; Si , parfois , ils nous font pleurer, C'est en nous faisant rire aux larmes*
