LETTRE LX

J. A. ROUCHERj

A l'arefiange llaphad.

Ce 7 pluviôse an 2, à six heures du matin.

Angelo di dio, à l'heure où je vous écris, vos ailes de lys et de rose sont doucement repliées autour de vous ;

Vous dormez, et ce teint vermeil Qui ôeurit votre adolesceDce, ,

Peint d'une pins fraîche nuance, Va brûler à votro réveil ; Voufl dormez, et votre sommeil Est aussi pur que l'innocence.

Oh I que votre aimable présence Doit orner la couche où jadis, Pendant lu règTie du silence, La compagne de votre enfance Reposait ses sens assoupis I Vous en faites un paradis.

Qu'on le demande i l'assistance !

Je ue crains pas les démentis.

On vous bénit, et moi, tandis Qu'ici d'une lonjjue souffrance.

On torture mon exiettnce.

Moi, dans un infernal taudis.

Et kormi soit qui mal y pense, En vrai damné, moi, jp maudis Oe hideux cachot où m'a mis Je ne sais quelle providence Que je ne puis, en conscience, Mettr« au nombre de mes amis.

Puisque do mes foyers chéris Elle m'ôte la jouissance, Juste, au moment où mon logis, De votre angéliqne substance, Voit tous ses recoins embellis.

J'ignore quels crimes commis Par faiblesse on par ignorance, Me valent cette circonstance.

Grand surcroît de peine et d'ennuis ; Mais le Dieu qui, sans allégeance, Me retient aux lieux où je suis.

Est bien le vrai Dieu de rengeance.

Quoi! je blasphème en franc vaurien Je me rétracte. Oh I ce grand maître Qui, sans sagesse, onc ne fit rien, Est aussi le vrai Dieu du bien.

Hé ! ne vous-a-t-il pas fait naître ?

On peut en vous le recoimaître.

ou COBBESPONDANCE DE BOUCHER. 411

En TOUS il a mis sa beauté, Et sa douceur et sa bonté, Tout ce qui fait aimer son être.

Ingrat I n'ai -je pas dû sentir Qu'associée à ma famUle, Les maux dont on entend gémir Et ma triste femme et ma fille, Vous alliez tous les adoucir ; Que vous la sauriez éclaircir De Totre pré«ence opportune Cette sombre nuit d'infortune Que chaque instant vient épaissir, Et qui pourrait enfin noircir Des cœurs à trempe peu commune?

Continuez, ange du ciel, Sur ma famille casanière A répandre votre lumière ; Et dans ce vase plein de fiel, Boisson, bêlas ! par trop amère.

Versez à ma fille, à sa mère.

Quelques gouttes de votre miel.