A M. LE COMTE DE ROCHEMORE

iiiLÈVE et successeur d'Horace, De Despréaux et d'Hamilton , Vous qui nous ramenez leur ton , Et leur coloris , et leur grâce , Sans effort, sans prétention, Sans intrigue et sans dédicace; O vous , dont l'aigle et les zéphyrs Guident, au gré de vos désirs, La route toujours neuve et sûre, Peintre brillant de la nature.

De la sagesse et des plaisirs ; Quand vous dérobez à notre âge Des tableaux que la vérité, Et le génie et la gaîté Ont marqué , par la main d'un «âge , Du sceau de l'immortalité; Dites-moi, divin solitaire, Dites par quelle cruauté, Rappelez-vous à la lumière Un phosphore, une ombre légère, Qu'ont tracés de foibles crayons ,

Et dont la lueur passagère S'efface au feu de vos rayons ?

Sur les songes de ma jeunesse Laissez les voiles de foubli :

Que mon désert soit embelli Par votre main enchanteresse.

Voilà le seul lien de fleurs Par qui je veux tenir encore A cet art qu'on profane ailleurs , Et que la raison même adore Quand il brille de vos couleurs.

Prenez cette lyre éclatante Qui , par ses sons majestueux , Maîtrise mon âme , m'enchante , M'élève à la hauteur des cieux ; Ou que ce facile génie Qui , de la céleste harmonie , Sait descendre aux délassemens

D'une douce philosophie ,

M'offre encor ces amusemens ,

Ces écrits sans cajolerie,

Sans satire, sans basse envie,

Ces écrits nobles et rians ,

Sans pesante bouffonnerie ,

Où la gaîté , jointe au bon sens ,

Crayonne l'humaine folie

Sous les traits heureux et brillans

De la bonne plaisanterie,

Dont tout le monde a la manie ,

Et qu'atteignent si peu de gens.

Mais , par malheur pour qui vous aime ,

Ne confiant rien qu'à regret,

Toujours mécontent de vous-même ,

Vous voulez être trop parfait ;

Et dans votre trop beau système ,

Un ouvrage n'est jamais fait.

Contre mes vœux et mes instances

Tous vos prétextes sont usés :

Soyez moins parfait , et lisez ;

îirt lunnoTnÈQUE

J'aimo jiis(ni'à vos négligences.

Poiir(jui)i vous ravir si souvent A 1 amitié qui vous rappelle, Et lui cacher si coiislammcnt Des li'ésors nui sout faits pour elle?

Sauvage enfant de Phiioinèle, Vous êtes cet oiseau cliarniant Qui, sous la verdure nouvelle, Content du ciel pour confident De la tendresse de son chant, Semble fuir la lace mortelle , Et s envoîe dès qu'on l'entend.

Gresset.