LE CHŒUR

OÙ sont, Cristofano, les jours de ta jeunesse?

Alors , on te voyait', autour des lourds arceaux ,

Sur les murs des palais promenant tes pinceaux ,

Verser assidûment la couleur et la vie.

Je voilà pâle et triste. Est-ce la jalousie

Qui t'a fait, comme un spectre, errer toute la nuit ?

Quel usage as-tu fait de ce jour qui s'enfuit?

Prends garde au noir chagrin qui mène à la folie.

Il est un sûr remède à la mélancolie :

Le travail, le travail ! — Cesse donc de rêver.

La peintiire se meurt, et tu peux la sauver.