MI-RK-FA-SOI

bonheur que je signai, car, peu à peu, la bonne Jeanne , après avoir pleuré avec moi la pauvre Blanche, devint la vraie femme de mon cœur. La brave créature, elle me donna sept enfants qui ont peuplé cette petite maison de tant de petits-enfants que je ne les compte plus.

— Quoi! c’est Jeanne-aux-Bluets? disais-je avec distraction en regardant la grand’mère.

— Chut ! ce n’est plus Jcanne-aux-Bluets, c’est Jeanne-aux-Epis, car elle a nourri toute la famille.

Je me promis, dès ce temps-là, de conter celle étrange histoire si je savais un jour écrire.

Ce jour n’est pas venu, mais qu’importe le style du conteur quand le récit est dramatique ! C’est là, que la vraie éloquence se passe de l’éloquence. Quand la vérité parle, elle se moque de la rhétorique. Ce sont ceux qui n’ont rien à dire qui cachent leur néant sous les belles phrases, comme la beauté mensongère sous les robes de brocard.