Voir Salève (Poésies, p

J’aimais tes murs croulants, vieux moutier ruiné. — Naiître, souffrir, mourir : devise triste et forte, Quel châtelain pensif te grava sur la porte ? Qu'’était-1l ? On l’ignore.…. Il fut infortuné, Naquit, mourut. — Son nom ?... Inconnu, que t’importe ? Pâle Manfred peut-être, ou Lara soucieux,

A l’étroite fenêtre où, gardien des abîmes,

Le vertige assassin sourit à ses victimes,

Il écoutait le soir le souffle errant des cieux,

Le grillon du foyer, l’aigle des hautes cimes ? Peut-être.

2. L'auteur met en scène un jeune homme assis € sur des rocs décharnés », devant un paysage alpestre :

Tel s’égarait Manfred au milieu de l'orage, Tel Byron contemplait la nature sauvage, Tel paraît l’ange sans repos.

Il souffre, il pleure son compagnon (tombé dans ces gouffres sauvages » ; ‘il évoque les souvenirs de leurs courses lointaines ; il crie sa haine des hommes, et sa douleur d’avoir perdu le seul ami qu'il eût en ce monde:

Pour les humains surtout tu partageais ma haine : Ta grondante fureur se contenait à peine

A leur aspect si détesté.

Tu n’aimais que moi seul ; seul tu savais me plaire ; Je vivais délaissé, tu vivais solitaire ;

Ami, — pourquoi m'as-tu quitté ?

Assez, assez de pleurs, égoïste barbare, Genre humain, dont la haine à jamais me sépare,

Assez de pleurs coulent sur toi | Mzïüs ce vil animal que ton mépris accable, Qui meurt dans l'abandon, qui souffre misérable,

— Lui seul il est sacré pour moi.

(Poésies. Le Chien du Misanthrope, pp. 89-98

J'ai dit : Quand le trépas a fermé sa paupière, L'homme à fini son sort.

Je pleurai, je gémis : j'osai dans un blasphème M'écrier : Il n’est point de Dieu ! !. .

Il jette l'anathème à l'humanité entière :

Malheur à toi que la folie

Escorte à la tombe en riant ;

A vous que la philosophie Conduit à l’abîme en niant ; Malheur aux maîtres de la terre!

Malheur au pâtre solitaire !

Au bon, au juste, à l’oppresseur !

Que toute voix intelligente,

Que toute existence pensante Répète incessamment : Malheur ? !

La piété de ses amis recueillit après sa mort ces inspirations désolées ; à la dernière page du livre, ils mirent quelques strophes écrites l’avant-veille de sa fin, toutes pleines de foi en la Providence et de résignation à sa-destinée ?. Cette âme troublée avait rêvé la gloire : elle finit par trouver la paix. Et, par surcroît, il lui fut donné un peu de gloire posthume : ce fut un éloquent article de l'Europe littéraire, où Victor Hugo compara «ce penseur mort de misère » à Malfilâtre et à André Chénier. En ce temps-là, on n'avait pas encore inventé Chatterton.

Galloix était mort de ne pas être Byron. Boulay-Paty ne le fut pas davantage, mais il imagina qu'il l'était. Il reprit à son compte la supercherie de Sainte-Beuve ; il se créa un sosie,