VI

Oui, la mort, à son choix, Soumet tout âge à ses lois, Et l'homme ne fut jamais À l'abri d'un seul de ses traits.

Comme sur son retour, La vieillesse, Dans son plus beau jour, La jeunesse, L'enfance au berceau, Trouvent tour À tour leur tombeau.

Oh ! combien malheureux ad Est l'homme présomptueux Ru

Qui, dans ce monde trompeur, Croit pouvoir trouver son bonheur !

Dieu seul est immortel,

Emmuable :

Seul grand, éternel, En Seul aimable ; j Avec son SECOUrS, À

Sovons done à lui pour toujours !