L'ART

Quand je dis oui, quand je dis non.

Ce n'est pas que je croie ou nie :

Je délivrerai mon génie Des sabots de l'opinion.

Insurgé devant tout renom Ou de gloire ou d'ignominie, J'entends honorer Virginie Ou, comme il me plaira, Ninon.

Boitard est libre dans sa voie.

Il marche, il revient, il envoie Paître Hugo, Boileau, Troplong.

]] brisera fers et ficelles !

En fait de lois, il reçoit celles

Qu'il veut bien croire d'Apollon.

On vieillit, on rature; on vieillit, on supprime; On a deux ennemis, et Trop lot et Trop tard'. Trop tôt fuit la raison, Trop tard siffle la rime. Par ces deux nécromans fut étrangle Boitard.

Jeune et plein d'un beau feu, pour obtenir la prime. Il fit mille sonnets bien rimes la plupart. Trop tôt y détesta la raison plus qu'un crime; Trop tard vint y racler la chair après le fard.

Ce qui reste est léger. S'il attendait encore, Boitard raclerait tout, craignant qu'on le décore. Vous direz à cela qu'il eût fait aussi bien I

Oui, mais alors Boitard perdait ce plaisir grave De montrer à quel point, de son esprit esclave, 11 sut tant travailler à faire moins que rien.

O Nature, je sais ce que vous doit la Musc. J'ai là-dessus des vers tout plein, dans mes carnets. Je peux, quand je voudrai, gonfler la cornemuse; Mais d'aller vivre aux champs, merci, je les connais : C'est bon à célébrer les pieds sur les chenets !

Qui croit que le gros cidre est chantant, il s'abuse ! ]1 s'abuse qui croit peser « l'or des genêts », Ou qui dit que la mare est Vaucluse ou Blanduse, Ou que Margot n'est pas cousine de Méduse, Ou que l'on sent l'iris sous de pareils bonnets.

Le rustique est fort lourd, tant femelle que mâle; Nul visage n'est frais sous le masque de hâle. Et la chaumière n'est que fumée et fumier. Phœbé ne me paraît qu'un bec de gaz très pâle.

Que la fermière en paix ronfle au flanc du fermier

Ou veille en maudissant le ténor du bocage.

Je rêve le taudis de Mathurin Régnier,

Et j'ai mis là mon cœur, mon pauvre cœur, en cage t

Après cent auteurs lus et remis sur les planches, Boitard prit de Boitard si haute opinion. Qu'il le chargea d'écrire une religion : Mais le livre rêvé paraît en feuilles blanches.

C'était vraiment très fort d'imagination : La baleine y causait avec les avalanches ! Quinet a secoué moins d'éclairs de ses manches ; Imaginez Victor en contemplation!

Brûlé ! Non que Boitard ait fait dans Notre-Dame, La corde au cou, le voeu de sauver sa pauvre âme. Il estime Renan plein de toute beauté.

Mais c'est ici l'absinthe ; à toucher ce problème. Fût-on Quinet, Victor, le joli Renan même, Soudain l'on sent qu'on est Sarcey par maint côté.