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coudés à la balustrade, l'œil sans cesse éveillé, nous étions Ià des heures à analyser cette physionomie générale qui se traduisait en mouvements de bateaux, grincements de poulies et de vergues, roulements de tombereaux, cris de gamins jouant dans les cours.

dont les hauts mûrs de la citadelle nous renvoyaient les échos.

Comme excellent point d’observation nous avions adopté le quatrième pavillon,—-justement celui surplombant le quartier de rocher qui produisit la terrible catastrophe d'il v a quelques années.

Ce ne fut pas un simple hasard qui nous attira à ce poste. Non, il fant l'avouer.

J'avais d’abord remarqué, et Hector ensuite, qu'à une certaine fenêtre nous voyions de temps À autre poindre, avec un petit regard diablotin qui se perdait dans notre direction, le minois d'Irlandaise le plus folichonnement taillé qui se puisse voir.

Cheveux un peu roux, peut-être...

mais quand la persienne s'ouvrait.— et elle s’ouvrait toujours, dès que nous étions à notre observatoire, —poussée par un petit bras rose qui se profilait sur le mur rouge des briques, c'était plus fort que nous, nous étions cloués,

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Si bien, qu’un jour, si je fus embêté pour mon exainen d'histologie—peutétre que le docteur Turcot s'en souvient—-ce fut entièrement dû à ce petit vilain bras rose.

Vous pouvez bien imaginer que cette admiration platonique ne pouvait pas durer longtemps. Aussi, au bout de quelques jours nous avions organisé un procédé partait de télégraphie au moyen de cailloux plats sur lesquels nous gravions nos madrigaux enflammés, et que nous lançions ensuite sous la fenêtre de notre belle Irlandaise.

Ca descendait bien, mais ca ne montait pas : et notre correspondance était toujours: poste-restante, I! ne pouvait d'ailleurs en être autrement.

Comment voulez-vous qu'une jeune lille, «i mordue qu'elle soit, aille se mettre en tête de guerroyer ainsi, avec deux carabins inconnus, du quartier Champlain à la Terrasse!

Incennus®*...je pense bien, car nous ne donnions pas nos noms, allez!

[I pouvait y avoir un vieux rogue de bonhommie de père qui aurait pu nous jouer un mauvais tour auprès du directeur du pensionnat :... il pouvait même y avoir un mari,.... qui sait?... on a déjà vu des choses plus bêtes que ca. Ah! les Québecquoises, on les connait...

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Tout de même, nous désirions aller au delà, c'était bien simple; Hector voulait absolument avoir une intrigue, une petite aventure, là, toute petite.

Nous devenions ridicules enfin avee nes pierres ‘ Nthographiées ”... sans réponses... Elle se moque peut-être de nous, me répétait-il sans cesse.

Le lendemain d'une discussion à ce sujet, j'entre dans sa chambre:

—J’ai une idée...

Je le crois,

—Exhibe la.

Nous allons écrire tout simplement au “petit bras rose ”

—Klle ne répondra pas.... de suppose que tu n'as pas envie de signer ton nom’...

— Non.

—-Kh! bien? A qui veux-tu qu'elle s'adresse ?

Je clignai de l'œil et continvai:

Est-ce que nous n'avons pas un voisin... qui...

Ce fut un éclair.

—Tope-là, me dit Hector.

Et en deux tours de plume, nous écrivimes quelque chose de.... oh!

passionnément amoureux, et l'on signa bravement :

Jean-Jacques Bérubé, Université Lavul.

98 UN CHAXNCEUX

Mais, oui, cest ça; enfin, je le tiens ce maudit nom: Bérubé. En voilà une difficulté!

Deux minutes après, la lettre, lestée d’une pierre détachée de la citadelle, dégringolait aux pieds de notre belle Irlandaise.

Puis, aussi discrets que nos cadavres de dissection, nous attendîmes le résultat.

De mon temps, le père Roussel distribuait les lettres et journaux, de sa porte de chambre entr'ouverte, après le diner.

Tous les étudiants stationnaient ÏA, jusqu'à ce qu'il eut fini d'appeler nos Roms.

Vraisemblablement, chacun pensait à sa correspondance dans ces moments-là: pour Hector et moi, c'était celle de Bérubé qui nous intéressait.

A chaque lettre qui lui arrivait, le cœur nous battait.

Et si Bérubé montait à sa chambre, Hector le suivait, cherchant à savoir.

Diable! de Bérubé, lui disait-il, en lui lançant des coups de coudes dans le ventre.— Encore des lettres de filles, hein? Veinard, va!

Un bon jour, mes amis, ce fut vrai pourtant qu’il reçut une lettre de fille, ce bon Bérubé,

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Notre petite Irlandaise, au bras rose, avait répondu.

J'oublierai tout dans les jours reculés, alors q 1e la vieillesse nous tarit l'esprit et la mémoire, mais je n’oublierai jamais ce soir-là,——le gaz fumait et les pensionnaires du second menaient le diable,—où je vis entrer Hector, non pas riant, non pas blayueur, mais sévère et bouleversé.

— Mais qu’as-tu? lui dis-je.

—Mon cher, elle s'appelle : Lucy Larkin, et elle a répondu à ce maudit fou de Bérubé qui s'imagine comme toujours qu'il l’a ensorcelée.

— Vrai? laisse-le donc; qu'est-ce que ca fait qu'il s'imagine...

-—-Tu es drôle, toi. Tu vas permettre à ce triple imbécile de poser en Don Juan à nos dépens. Allons, estce Bérubé qu'elle aime?

Certainement non, repris-je.

—ÆEh ! bien, sais-tu—et Hector se faisait sentimental—que c'est mal ce que nous avons fait 1? Voyons, dis franchement, est-ce que tu ne l’aimes pas un peu cette petite Irlandaise ?

—KÆlle m'intéresse vivement, vrai, pas plus.

——“ Elle t'intéresse ”... moi, veuxtu que je te le dise?—je l’aime comme un fou. Pourquoi avoir fourré cet innocent de Bérubé dans nos affaires?