LE LIT N

eue

ment de lui-méme le réseau de preuves qui le fera condamner tout-àl'heure.

Mais non, elle répondait taujours, innocemment. Ce ne fut pas long; à chaque question, la réponse arrivait terrible, comme si cette pauvre jeune fenme s'eût voulu porter elle-même son arrêt de mort.

ous les symptômes y étaient; et elle ne paraissait pas se douter, dans sa naïveté, qu'elle put être malade au point d'être exposée À mourir à l'hôpital.

Mais quand s'informant du côté de l'hérédité, le docteur lui demanda

— Votre père est-il mort de consomption? votre mère?...

Elle eut une expression de figure si étrange qu'on crut qu'elle avait tout deviné; mais non, il reste toujours l'espérance, et on le vit bien quand on l'entendit répondre, avec deux larmes dans les yeux:

—Non pas, non pas, il n'y a point de consomption dans ma famille....

Ah! si, peut-être.... mon père...

mais pourtant, ce n’est point de consomption... ii était soldat, et il est mort après la guerre de 1870; il avait contracté ça, là, dans les camps, à travers la boue et les pluies.... C’était un homme fort, très fort.

LE LIT No 38

Si vous aviez entendu ces paroles brèves, saccadées, cet accent français.

Vous comprenez, c'était encore plus navrant, cette femme seule, à mille lieues de sa patrie et de sa famille, dans un lit d'hôpital numéroté, ayant à ses côtés les cris de la saffrance, et à sa tête, sa carte d'entrée posée comme une épitaphe hâtive avec son nom dessus et celui de sa maladie.

Elle s'appelait Mme de Madières; aussi il fallait ne lui avoir parlé qu'une fois pour savoir qu'elle était réellement noble, de caractère au moins.

L'intérêt que chacun de nous lui portait nous fit bientôt apprendre son histoire.

Elle était bien simple, cette histoire.

Le cœur chez elle avait tué la raison, et elle s'était envolée au delà de l'Atlantique avec un de ces hommes qui endeuillent toujours les foyers où ils vont s’asseoir.

A Montréal, il courut les bals, les guinguettes, jetant les écus par les fenêtres, passant pour se ruiner à New-York quand il se ruinait ici, de sorte qu’au bout d’une année ils étaient tous deux sans le sou.

Un homme vivote toujours, mais pour une femme c’est autre chose.