PAUL SCARRON

Vomit à gros bouillons de ses froids intestins Un torrent qui grossit d'eaux du ciel descendues Et faisant plus de bruit que cent mille lutins Entraîne dans le champ mille roches cornues.

La foudre quelquefois le couvre tout de feu, Mais la foudre ne faict que le noircir un peu Et faire un peu fumer sa cime inébranlable.

Sur ce superbe mont jusqu'aux cieux élevé, Pour vous dire la chose en homme véritable, Il ne m'est, sur mon dieu, jamais rien arrivé.

A Mademoiselle du Lude.

Bel enfant de quinze ans, dru comme père et mère, Aymable comme un ange ou deux,

Que le fils de celuy qui sera ton beau-Père

Se pourra dire un homme heureux !

Quand pour me faire voir ton aymable visage

Tu te baissas sur un genou, Si je n'avois esté des hommes le plus sage,

J'en aurois esté le plus fou.

Se moque qui vouldra: je dis lors en moy-mesme c( Le bon Dieu me vueille garder ! »

Et si j'eusse eu desmains, à tes pieds, triste etblesme, Ma foy, je m'allois poignarder.

Pourquoy chercher dans les Esloilles Ce qu'on peut trouver dans vos yeux ?