LE PÈRE LE MOINE

Pierre Le Moine: naquit à Chaumont-en-Bassigny, de bonne famille. A dix-sept ans, il entre dans la Société de Jésus, à Nancy, où il fait profession. Ce fut le premier poète illustre de la Compagnie,

En 1658, il publia son grand poème, le Saint-Louis, ou la Saincte Couronne reconquise sur les Infidèles ; )•> quelle fougue! quelle fureur ! quel enthousiasme ! » disent les contemporains : d'autant que le poète par un tour de force très apprécié, a choisi un sujet très ingrat, bâtissant comme Louis XIV « un palais délicieux dans un site incommode ». D'aucuns allèrent jusqu'à dire que « c'était le meilleur poème épique que l'on eût fait en France ». — Quand le succès se fut ralenti, on lui reprocha d'avoir dit les petites choses sur le même ton que les grandes, de s'être laissé aller à une trop grande débauche d'imagination, d'avoir voulu que les ombres mêmes eussent du brillant. Boileau, interrogé se déroba :

11 s'est trop élevé pour en dire du mal, Il s'est trop égaré pour en dire du bien.

Le grand Corneille, seul, persista dans son idée, que si le Père Le Moine était venu cinquante ans plus tard, il eût été le maître des poètes français.

C'était un très doux religieux, très indulgent, voulant que la il>'Votiou des fidèles fut égayée en tous temps d'un peu de musique, et persuadé qu'il se trouve au ciel des sirènes pour bercer de leurs chansons les corps de lumière des bienheureux.

Les œuvres poétiques du P. Le Moine ont été réunies en 1671, • en un superbe in-folio orné d'estampes.

Uhyver.

Depuis qu'il est entré, Toutrageuse froidure

A despoiiillê vos arbres de verdure; Le rire de leur feuille en larmes s'est changé, Leur corps de glaçons s'est chargé :

Jeunes et vieux ont la teste chenue Les bras roides, l'écorce niie.

Le soleil engourdi ne peut les essuyer; Bien moins encor les peut-il appuyer :

Ces perles vives et roulantes Qui quelquefois comme traits jaillissantes Jusques au Ciel sembloient vouloir aller Avecque l'or du jour leur vif argent mesler, Et d'autres fois mollement epandues Dans leur lict étendues Sembloient prendre plaisir à former un miroir Le matin au soleil, à la lune le soir.

De liens enchaisnées Sont chez elles sans mur, sans porte emprisonnéeî Sous un habit tissu de menus joncs Et chamarré d'escailles de poissons Le porphyre, la jaspe et le crystal en pleurent,

L'or, Fazur et la laque meurent. Une froide sueur en coule sur le sein Et des hommes de marbre et des hommes d'airain ; Ces durs enfants de la sculpture ;

Sont devenus tendres à la froidure

Leur poil en paroist hérissé Et leur front de rides plissé.