A VOISINE

Au bout de quelques jours j'ai recouvré ma tranquillité: ma gaieté même, que j'avais perdue, semble revenir avec moi dans mou petit

MOiN VOISIN RAYMOND 303

logement: quelquefois je me crois encore garçon ; au fait, ce que j'ai de mieux à faire, maintenant que je n'ai plus de femme, c'est d'oublier que je suis marié.

Comme je l'avais bien prévu, c'est à moi que l'on jette la pierre; je reçois une lettre de ma sœur, qui me dit que c'est affreux d'avoir quilté ma femme, qu'il faut absolument nous raccommoder, que M"* de Pontchartrain est furieuse, et que Pélagie lui demande sans cesse de l'argent. Pour toute réponse j'écris à ma sœur le détail exact des événements, en la priant d'en garder le secret : elle n'en fera rien ; mais à Melun cela m'est égal que l'on sache que je suis cocu ; je n'ai pas envie d'y retourner.

J'ai repris dans mon petit appartement le train de vie d'autrefois, hors les folies que je ne fais plus ; mais il faut d'ailleurs que je sois rangé, que j'économise; ma chère épouse mène sa fortune vite, je prévois que bientôt elle aura recours à moi, et je serai bien obligé de lui faire une pension.

Je me félicite de la tranquillité que je goûte dans ma maison ; je m'aperçois que je n'ai plus Raymond pour voisin... Je voudrais pourtant bien le trouverl... mais c'est en vain que je l'ai cherché dans Paris; il faut qu'il ait quitté cette ville.

A propos de voisin, qui donc ai-je maintenant sur mon carré? Je n'ai jamais aperçu personne entrer ou sortir; il faut que ce soit quelqu'un de bien sédentaire : je ne suis pas curieux ; cependant on aime assez à savoir qui l'on a près de soi : M"" Dupont me dira cela.

Ma portière fait toujours mon ménage; elle vient comme à son ordinaire, et elle est enchantée lorsque je veux bien faire un peu la conversation.

— Madame Dupont, il me semble que vous m'avez dit que le logement qu'occupait autrefois M. Raymond était loué?...

— Certainement,, monsieur, qu'il l'est ; il n'a pas été à louer huit jours; on est venu l'arrêter tout de suite.

— C'est que je ne vois jamais àme qui vive entrer ou sortir; je n'entends aucun bruit...

— Oh! la personne est fort tranquille, ne sort jamais, ne reçoit aucune visite... ce n'est pas l'embarras, mais elle ne doit guère s'amuser.

— C'est une dame?

— Oui, monsieur... et pour l'honnêteté et les mœurs! oh! il n'y a rien à dire.

— Est-ce que ce n'est pas une vieille femme?

— Non, pas du tout, monsieur; c'est une jeune et très jeune femme...

— Ah! et jolie?...

— Oui, fort jolie... autant que j'ai pu voir à travers le grand chapeau qu'elle porte toujours.

-r Quoi I une jeune et jolie femme vivre seule I point d'amants, do mari I

— Personne, vous dis-je!... Oh I s'il en venait, je le saurais bien.

— Mais elle sort quelquefois?

— Le matin, de très bonne heure, pour acheter ce qu'il lui faut... vous dormez encore, vous ne pouvez la rencontrer. Après cela, elle no bouge pas de cbez elle.

— C'est singulier!

— J'ai voulu quelquefois causer avec elle; mais elle ne parle pas!... impossible d'en tirer deux mots. Cependant, comme elle se conduit bonnètement et paye exactement, il n'y a rien à dire... Il me semble pourtant qu'on devrait obliger les gens à faire connaître ce qu'ils sont.

Je ne puis m'empècher de sourire de la réflexion de ma portière. Ce qu'elle m'a dit de ma voisine pique un peu ma curiosité ; j'ai d'abord envie de chercher à la connaître ; mais pourquoi contrarier cette jeune femme? elle n'aime pas le monde : peut-être a-t-elle des raisons pour le fuir respectons sa solitude.

Je ne vais plus en société : ce serait m'exposer à rencontrer ma femme, ou à m'entendre accabler de questions qui ne m'amuseraient pas sur le motif de notre séparation; les gens du monde sont tellement indiscrets qu'ils vous demandent toujours de préférence ce qui peut vous être désagréable à raconter : je ne veux pas leur procurer ce plaisir-là.

Je vais au spectacle dans tous les endroits où Ton est libre. Quelquefois j'aperçois ma femme en calècbo ou dans une loge avec deux ou trois jeunes g"ens;ilme paraît qu'elle n'apas beaucoup regretté Raymond, et cela ne me surprend pas; elle n'est pas d'un caractère à regretter quelqu'un.

Lorsque je la vois de loin, je m'éloigne bien vite!... elle en fait autant de son côté ; c'est la seule chose sur laquelle nous nous accordons.

Pourvu maintenant qu'elle ne me fasse point d'enfants !... Il faudrait bon gré mal gré que je fusse leur père.

Comme cela doit être agréable de se voir arriver une petite famille qu'il faut nourrir! On me dira à cela :

— Retournez avec votre femme; vous pourrez vous croire le père de vos enfants.

Rien obligé : j'aime encore mieux vivre en paix et recevoir les cadeaux que mon épouse voudra bien me faire.

Voilà trois mois que je suis garçon : ce temps a passé bien vite : l'ennui ne pénètre jamais chez moi : j'ai repris mes livres, ma musique... la musique I... si douce à Fâme et qui s'unit si bien à nos peines et à nos plaisirs !

Tous les soirs je me mets à mon piano, j'y passe plusieurs heures : il me semble que Nicette est près de moi, qu'elle m'écoute; je rêve qu'elle m'aime toujours, qu'elle n'a jamais aimé que moi, et je me retrouve heureux en me berçant de chimères : les hommes sont de grands enfants qui se bercetit toute la vie.

Quelquefois j'oublie l'heure; le calme de la nuit dispose le cœur aux illusions, et je me laisse aller à celles qui me charment.

Personne d'ailleurs ne s'est plaint, dans la maison, de ce que je fais si tard de la musique ; je n'ai au-dessus de moi que des bonnes que cela n'empêche pas de dormir; au-dessous, qu'une vieille rentière un peu sourde : il n'y aurait donc que ma voisine de carré que cela pourrait incommoder; mais j'ai demandé à la portière si elle lui en avait parlé, et elle n'a rien dit.

Cette femme-là est vraiment invisible; plusieurs fois cependant il m'a semblé lui entendre ouvrir sa porte... je suis sorti bien vite... car j'avoue que je voudrais la voir... mais sa porte était déjà refermée.

Si celte dame avait passé deux ou trois fois devant moi, je ne l'aurais pas remarquée, mais rien ne pique tant la curiosité que ce qui a un air de mystère.

11 faut que je me lève un matin de très bonne heure et que je tâche de l'apercevoir... Je dis cela le soir, mais je m'endors et je l'oublie. Je ne suis pas homme à faire sentinelle sur mon carré, ni à regarder pendant un quart d'heure par le trou de la serrure; il faut laisser ces moyens-là à llaymond.

Je ne reçois plus de nouvelles de Melun; depuis quelque temps je ne rencontre plus ma femme, on me laisse enfin en repos. J'apprends parfois, par ces amis oflicieux que Ion rencontre malgré soi et que l'on veut éviter en vain, que M"° Dorsan ne devient pas plus sage, qu'elle a toujours la même fureur de bals et de plaisirs, que sa coquetterie augmente chaque jour, et mille autres nouvelles aussi agréables. 11 y en a (jui me conseillent d'agir de rigueur et de solliciter un ordre pour la faire enfermer 1. .. je les remercie et leur tourne le dos : je gage que les mêmes personnes disent à Pélagie que je suis un tyran, un ours, un liomnie indigne d'être le mari d'une femme bi jolie et si intéressante, et (ju'on devrait me faire interdire.

Afin d'éviter la rencontre de ma femme, je vais assez souvent me

promener à la campagne, non pas du côté que la mode a choisi, mais de celui où vont se diverlir les bons bourgeois et les petites grisettes... les grisettes! que je suivais jadis!,., mais maintenant je suis sage!... le mariage a considérablement mûi'i ma tête!... je pourrais même dire fleuri.

Je me sens aujourd'hui plus content que de coutume-: je sors à cheval, et je prolong^e ma promenade plus longtemps qu'à mon ordinaire. La nuit me surprend à Vincennes ; je fais galoper ma monture, et je reviens à Paris assez à temps pour éviter un orage qui me rappelle la soirée de Montmorency.

Après avoir rendu mon cheval, je rentre chez moi; je me sens fatigué, j'ai besoin de repos.

Je monte avec peine mon escalier... je vais ouvrir ma porte... mais qu'ai-je senti sous ma main?... se pourrait-il!... Je n'ose le croire, et pourtant je tiens dans mes lâïtins le bouquet.

Je le respire... Je m'enivre de son odeur... Oui, c'est un bouquet qui était là... à cette même place oii elle les mettait jadis... Ah! c'est elle qui m'a aussi apporté celui-ci!... quelle autre aurait pu me faire ce présent?... mais entrons vite; mais il me tarde de l'examiner.

Je suis dans ma chambre, j'ai de la lumière ; je considère, je baise ce bouquet charmant... il est de fleurs d'oranger, absolument semblable à ceux qu'elle m'apportait... Ah! c'est bien elle qui m'a envoyé celui-ci !... mais elle est donc à Paris? elle pense donc encore à moi?... elle m'aime donc toujours?...

Toutes ces idées se croisent dans ma tète ; je cherche dans le bouquet s'il n'y a pas un mol d'écrit... mais rien... Je retourne à ma porte... je regarde à terre... dans ma serrure... rien. Je n'ai que le bouquet!... ah ! c'est beaucoup!... il faut bien qu'elle soit venue : courons questionner |\lme Dupont.

Je descends rapidement mon escalier : je ne songe plus à ma fatigue ; je cours chez la portière.

— Il est venu quelqu'un pour moi?...

— Non, monsieur...

— Quoi! on n'est pas venu me demander... une jeune dame?...

— Je vous assure, monsieur, que je n'ai vu personne pour vous, et je n'ai pas quitté ma porte...

— Ah! vous ne voyez jamais rien!... autrefois vous ne l'aperceviez pas non plus !...

— Qui, monsieur?...

fu os ma garde, et lu ne dois pas me quitter. . . (1'. 316.) Oudquuu est veiH. pnurlanl... j'ai trouvé ce bouquet dans ma

serrure.

Ah! c'est bien ihùle... il iaut que ce soit quekiu'uu qui se soit

trompé de porte. .

-Trompé!. ..nou, on ne s'est pas trompé.. .c'est elle qui csirvenuc...

\-]\\v ! cniuiiH'nt, elle?

Liv. 244. — l'ALi. i.i: KOCK. - lin. J. ROI.'ff et c'«".

Liv. 244

— Tirez-moi le cordon, madame Dupont...

— Quoi! monsieur, vous allez sortir maintenant?... Mais attendez donc que l'orage soit passé... il pleut à verse...

— Ouvrez-moi, vous dis-je...

La portière n'ose plus me faire d'observations. Je sors... je ne sais où je vais aller, mais je veux absolument avoir des nouvelles de Nicette je veux savoir où elle est...

Je cours dans la rue... je regarde autour de moi... personne! il fait un temps affreux...

Je vais rue Saint-Honoré, à son ancienne boutique ; il me semble qu'en allant à l'endroit qu'elle habitait je pourrai apprendre quelque chose... mais la boutique est fermée, bien fermée... Je frappe, on ne me répond pas.

J'entre dans le café en face; je demande aux garçons si l'ancienne bouquetière a repris sa boutique.

Ils me regardent, et ne savent pas trop ce que je veux leur dire ; je suis tellement agité, l'eau qui imbibe mes vêtements, la crotte qui couvre mes bottes, me donnent un tel air de désordre, que l'on me prend sans doute pour un insensé. Je sors du café sans avoir pu obtenir aucun renseignement. .

Où aller maintenant?... je veux cependant la retrouver... Ah! peutêtre où demeurait sa mère...

C'est horriblement loin; mais je cours sans m'arrèter. Il est déjà jien tard; je ne trouve plus qu'un épicier d'ouvert près de la maison qu'occupait la mère Jérôme. Je questionne, je m'informe; là, du moins, on est plus poli qu'au café, parce qu'on est habitué à voir des gens mouillés et crottés. Mais je n'en apprends pas davantage : depuis la mort de M""" Jérôme on n'a pas revu ses filles dans le quartier.

Il faut donc renoncer à l'espoir de découvrir ce qu'elle est devenue !... Cependant, espérons! elle m'a envoyé un bouquet, peut-être reviendrat-elle !

Je retourne tristement chez moi... Je me sens accablé, mes habits sont collés sur mon corps ; je ne puis plus marcher... Mais je cherche en vain une voilure : il pleut à seaux; je n'en rencontre pas!

J'arrive chez moi enfin... M"" Dupont m'attendait : la pauvre femme est effrayée de l'état dans lequel je suis: elle veut monter bassiner mon lit, me faire prendre quelque chose, mais je refuse ses soins: j'espère 'que le repos me remettra.

Je rentre chez moi. Mes dents claquent avec violence, mes jambes tremblent sous moi...

MOX VOISIN R.W.MO.XD 3ll

Je ne me sens pas bien : je me couche, et je mets sur mon cœur le bouquet de Nicelte... il me semble que cela doit me guérir.

Le lendemain ma portière me trouve en proie au plus violent délire, je ne reconnais personne; ma têle est en feu, mon palais desséché, une fièvre ardente me consume.

La fatigue, l'orage, Tagitation que j'ai éprouvée la veille, tout s'est réuni pour faire déclarer une violente maladie... en peu do jours je suis aux portes du tombeau.

Qui Vne soignera?... qui veillera près de moi?... Mes parents ne sont pas à Paris.

J'ai une épouse... mais loin d'approcher de mon lit, elle le fuirait en craignant la contagion ; il faudra que des étrangers me tiennent lieu de parents et d'amis.

Pendant neuf jours j'ignore qui veille près de moi : je n'entends rien, je ne vois rien.

Ce n'est qu'au bout de ce terme qu'une crise heureuse se déclare ; je suis sauvé, mon délire cesse : il ne me faut plus que des soins, du calme et du repos.

J'entr'ouvre les yeux... je les promène avec peine autour de moi, je cherche à rappeler mes idées... J'aperçois M™'' Dupont près de moi.

— Ai-je été long'temps en délire? lui dis-je.

— Neuf jours, monsieur : oh I vous avez été bien malade... A la mort enfui!... Mais, grâce au ciel, vous voilà sauvé; il ne vous faut plus que de la patience et beaucoup de repos. Ah I j'étais bien sur que vous feriez une maladie!...

Sortir par cet orage! vous étiez déjà en nage... et quand vous êtes revenu!... ah ! les yeux vous sortaient de la tète !... mais les jeunes gens ne veulent jamais écouter !... Et puis metire un bouquet sous son nez pour dormir... c'est très mauvais!... très malsain !...

— Qu'en a-t-on fait de ce bouquet?...

— 11 est là... dans l'autre chambre : soyez tranquille; vous le retrouverez...

— Et qui m'a gardé pendant ma maladie?

— C'est moi, et puis... la voisine...

— La voisine !...

— Oui, cette dame sur votre carré... Oh! elle a eu pour vous tous les soins imaginables... Dès qu'elle a su que vous étiez malade, elle a voulu être votre garde, et, ma foi, elle aurait gardé îles malades toute sa vie qu'elle ne s en acquitterait pas mieu.x.

— Où est-elle dojic?... que je la remercie...

— Oh I vous la remercierez plus tard... Elle vient daller chez elle... Mais vous causez là, elle médecin qui a défendu qu'on vous fasse parler'... Dormez, monsieur, dormez... cela vous fera du bien.

^jmc j)upont tire mes rideaux et ne veut plus me répondre. Je ne conçois rien à la conduite de cette dame ; mais je n'ai pas encore la force de réfléchir longtemps ; je me rendors avec 4e désir de la voir. Vers le soir je m'éveille... Quelqu'un est près de moi... Au mouvement que je fais, on veut s'éloig^ner bien vite... mais il n'est plus temps... mes yeux ont rencontré les siens... je Tai reconnue... c'est Nicette.

Je pousse un cri : elle revient près de moi...

— Ah ! de grâce, lui dis-je, parlez-moi; que je sois bien sur que c'est vous!...

— Oui... oui... c'est bien moi, c'est votre Nicette... Ah! monsieur Dorsan... je vous en prie, ne me parlez plus... on me l'a bien défendu... Je ne voulais pas me montrer à cause de cela I

— Chère Nicette... ah ! votre vue n'était-elle pas plus puissante que tous leurs secours?... C'est vous !... quoi!... c'est vous!...'

Je lui prends les mains, je les presse, je les serre sur mon cœur... je n"ai plus la force de parler... Elle cherche à me calmer, mais elle est aussi émue que moi, ses larmes coulent, elles retombent sur moi! mais qu'elles sont douces pour tous deux!

— C'est donc vous, Nicette, qui m'avez gardé pendant ma maladie?...

— N'était-ce pas un devoir? aiirais-je puconflerce soin à d'autres?...

— Vous étiez donc ma voisine?...

— Oui, monsieur...

— Cruelle ! et vous vous cachiez de moi !...

— Je ne croyais pas que ma vue vous ferait plaisir...

— Vous ne le croyiez pas !...

— Vous êtes marié...

— Vous voyez bien que je n'habite pas avec ma femme. ..

— Je n'osais me montrera vous... de crainte que cela ne vous fît quitter votre logement.

— Quelle idée ! ah ! Nicette!...

— Je n'ai pu cependant résister au désir de me rappeler à votre pensée... et voilà pourquoi vous avez trouvé ce bouquet.

— Ah! c'est à lui que je dois de vous avoir retrouvée... Nicette, je vous en prie ! . . . ne me quittez plus ! . . .

— Oh! non, monsieur... je ne vous quitterai plus, puisque vous me

le permettez I... Mais je vous en conjure... calmez-vous, ne parlez plus... et reposez-vous un peu.

Je cède à ses sollicitations ; j'ai en effet besoin de me remettre. Nicetle est près de moi, c'est à ses soins que je dois la viel... J'ai peine à revenir de mon bonheur. Ah! que je me sens bien maintenant!... quelquefois cependant des regrets se mêlent à ma joie... quand je pense que Raymond!... mais si cela n'était pas, je serais trop heureux.

Chaque jour avance ma convalescence ; mais, pour que je sois bien, il faut que Nicelte soit près de moi : aussi ne me quitte-t-elle plus. Elle semble étonnée des sentiments que je lui témoigne ; je vois dans ses yeux toute l'ivresse qu'ils lui causent : elle m'aime donc encore...

Souvent je m'en flatte, je me livre alors à toute la tendresse quelle m'inspire, je m'enivre du feu de ses regards, je pose ma tète sur son sein, je respire sa douce haleine... mais lorsque l'image de Raymond se présente à ma pensée, tout mon bonheur s'évanouit, mon cœur se gonfle, et je m'éloigne de Nicette.

Elle remarque ces passages subits du bonheur à la tristesse, ces changements qui s'opèrent brusquement dans mes manières avec elle.

— Vous pensez à votre femme?... me dit-elle un jour que je viens de m'éloigner d'elle en soupirant.

- Non, dis-je en la regardant avec douleur; je pense à Raymond.

— A M. Raymond... et cela vous fait soupirer?...

— Devez-vous vous en étonner...? ne m'a-t-il pas ravi le plus grand des biens!... Ah! Nicette, vous l'avez aimé et vous ne m'entendez pas !...

— Que voulez-vous dire? je ne vous comprends pas... Moi!... je l'ai aimé... grand Dieu! qui vous a dit cela!...

— Je l'ai vu... je sais qu'il a été votre amant...

— Mon amant ! ô ciel! je suis donc bien méprisable à vos yeux !... Et vous l'avez pensé!...

Les pleurs la suffoquent... elle ne peut plus parler... Je cours près d'elle, je la serre dans mes bras, je la couvre de baisers : l'idée seule que Raymond m'a trompé est déjà le bonheur.

— Nicette... chère Nicette... réponds-moi... Mais comment se fait-il?... Cependant je l'ai vu chez vous; il vous prenait les mains; vous-même l'avez avoué...

— Ah! pouvez-vous croire que j'en aimais un autre tjue vous!., moi qui donnerais ma vie pour vous... moi qui depuis que je vous ai vu n'ai pensé qu'à vous! Ah! pardonnez-moi de vous aimer tant... cela vous

offense peut-être ; mais il faut bien que je vous fasse connaître le fond de mon cœur...

Lorsque j'habitais ma boutique, mon seul bonheur était de vous voir... chaque jour, je vous attendais ou j'espérais vous voir passer... mais cela arrivait bien rarement...

Je vous apportais des bouquets comme gage de ma reconnaissance, et je saisissais le moment où la porliere n'était pas là pour venir les attacher à votre porte!...

Quelquefois je vous voyais passer avec une dame sous le bras... Je pleurais alors, car je me disais : Jamais je n'irai comme cela avec lui... Quand j'étais longtemps sans vous apercevoir je désirais avoir de vos nouvelles, mais je n'osais pa? aller en demander chez vous. Un jourM. Raymond vint m'acheter des fleurs; ilme regarda beaucoup, me reconnut sans doute et revint le lendemain. Tout en regardant mes fleurs, ilme fit des compliments: je ne l'écoutais pas ; ilme parla de vous... oh! alors, j'eus beaucoup de plaisir à l'entL'udre.

11 s'aperçut de cela, car toutes les fois qu'il revenait il parlait de vous et je l'engageais toujours à rester... Il était le seul par qui j'avais de vos nouvelles; ce quïl me disait me chagrinait, et pourtant je voulais Tentendre!...

11 me disait que vous aviez vingt maîtresses... que vous aimiez toutes les femmes... et que vous aviez bien ri de moi... puis il me montrait les bouquets que je vous portais et dont il disait que vous lui faisiez présent !...

— Le misérable!... et vous l'avez cru... Nicette...

— Hélas! quand je vous ai vu venir chercher des fleurs avec cette dame... qui vous appelait mon bon ami... et me regardait d'un air moqueur, j'ai bien pensé qu'il me disait la vérité. Cela m'avait fait tant de peine que je ne pus pas rester chez moi... je sortis... je me promenai toute seule une partie de la nuit... ne sachant plus ce que je faisais : c'est pendant ce tempslà que vous êtes venu.

Le lendemain matin, quand vous êtes revenu, vous aviez l'air bien en colère... et vous savez bien que vous m'avez quitté très brusquement : j'aurais voulu vous retenir, mais je n'osai pas. Le soir M. Raymond revint; ilme parla de vous; je pleurais, il voulut me consoler; il a pu prendre mes mains dans les siennes...

Ah! je ne le sentais pas!... je ne songeais qu'à vous. 11 revint encore le lendemain; il voulut alors me parler de lui : il me dit qu'il m'adorait, et mille autres choses, mais il ne parlait plus de vous ; je ne voulus pas l'écouter. Je ne le reçus plus; il m'écrivit une grande lettre

d'amour, en me traitant de cruelle, de méchante... Ah! je l'ai conservée pour vous la montrer... Enlin il me laissa en repos. Je ne vous vovais plus... Je vins dans cette maison : j'appris que vous étiez parti, mais que vous aviez conservé votre logement; cela me faisait espérer votre retour. Mais un jour M. Raymond passa devant ma boutique^ et, charmé de me faire de la peine, il m'apprit que vous étiez marié. Hélas 1 je devais bien m'y attendre... je savais bien que d'autres devaient vous aimer, et pourtant je devins si triste que je n'eus plus le courage de garder ma boutique; j'étais d'ailleurs devenu assez riche pour m'en passer. Je suis venue dans cette maison; j'ai appris que le logement sur voire carré était vacant, je lai loué bien vite.

Cela me rapprochait de cet appartement où j'ai passé la nuit qui a décidé du reste de ma vie... Enfin, quand vous êtes revenu l'habiter, je n'ai pas osé me montrer à vos yeux, parce que je ne croyais pas que ma vue vous ferait plaisir. Voilà la vérité : croyez-vous maintenant que j'en aie aimé un autre que vous?...

En terminant son récit, INicette court me chercher la lettre de Raymond et me l'apporte.

Je n'en avais plus besoin pour la croire; mais cette dernière preuve achève de me convaincre que j'ai été dupe des apparences et des mensonges de Raymond.

Ah! qu'il est doux ce moment qui me fait retrouver ma Nicette digne de tout mon amour!... Je m'empresse de lui raconter, à mon tour, tout ce qui m'est arrivé, tout ce que j'ai éprouvé en la croyant la maîtresse de Raymond.

En m'écoutant, elle pleure de joie et d'amour, elle me regarde, me prend les mains, les pose sur son cœur.

— Vous m'aimiez aessi, me dit-elle, et vous m'aimez toujours! ah! que je. suis heureuse!

Le récit de mon mariage et de la conduite de Pélagie la jette dans le plus grand étonnement ; elle ne conçoit pas que ma femme ne puisse pas m'aimer!

Chère Nicette !... sans ce misérable Raymond je serais libre encore!... mais les nœuds qui m'enchaînent à Pélagie sont rompus par la nature, s'ils ne le sont point par les .hommes.

— Quoi! me dit-elle, vous ne retournerez pas avec votre femme!...

— Jamais. Cette résolution était irrévocable avant que je vous eusse retrouvée ; elle ne peut vous attirer aucun reproche.

— Et vous voulez bien que je reste avec vous? ..

— Si je veux!... Pourrais-je maintenant exister sans toi?...

— Ah!... monsieur... que je vais être heureuse!...

— Chère Nicelte! phis de monsieur, plus de vous entre nous!... Je suis ton ami, ton amant. ..tues l'univers pour moi ! . . . Appelle-moi Eugène. . . ton Eugène !.,..

La soirée s'est écoulée dans ce doux entretien.

— Il faut que je rentre chez moi, dit Nicette : voici l'heure du repos ; tu en as besoin...

— Ah! le bonheur m'a rendu la santé!... mais tu es ma garde, et tu ne dois pas me quitter.

Elle rougit, elle me regarde... mais elle n'a plus la force de me rien refuser...

— Cher Eugène, me dit-elle, je suis à toi!... Ah! c'est bien ici que je te dois le prix de ton amour!

Ivresse si pure d'un amour véritable, je ne vous avais pas encore goûtée !

Ah! ce n'est que d'aujourd'hui que je crois exister!