LIV. Ii9. — PAIX DE K0:K. — KD. J. îiniFF ET C'°. LIV. lA'J

votre destinée, que tout cela devait arriver î Cette maxime-là ne mo dégagera pas de la reconnaissance que je vous dois. Et, en vous retirant de l'affreuse position dans laquelle vous étiez tombée, c'est d'abord un devoir que je remplirai. Reprenez courage, mon enfant; je maintiens, moi, qu'il est toujours temps de revenir au bien. Vous avez été dix jours perdue?... r,h bien! ces dix jours-là, il faut les effacer de votre lixistence, Je votre penséa, de; votre souvenir... et vous y parviendrez à force de bonne coiîdaite, de sagesse, décourage... Votre volonté est d'ètro honnête maintenant, vous n'y faillirez plus, j'en suis sur...

— Oh! non... non... jamais! Merci, mon ami, merci; vos paroles me rendent Tespoir .. Il me semble que je vais renaître ^i une autre vie... Vous ne m'abandonnerez plus, n'est-ce pas?... Et si cette horrible femm;. venait me chercher pour m'emmener encore, vous me défendriez contre elle-.\..

— C'est-à-dire que je casserais les reins à quiconque viendrait vous menacer... Vous êtes ici chez moi, dans la demeure d'an honnête homme... Soyez tranquille, mon enfant, on ne viendra pas vous y chercher!...

— Je suis chez vous... Ah! quel bonheur !... Je vais donc pouvoir dormir en paix... Ce sera la première fois depuis... depuis....

Censette ne peut en dire davantage : les pleurs coulent de ses yeux, .'ies. sanglots la saîloquent; mais, au milieu de ses larmes, elle sourit encore on regardant Sabretache.

— Maintenant il faut vous reposer, il faut domair, dit le troupier. Vous devez en avoir besoin, après tant d'événements; et puis, il est fort lard, car vous avez été évanouie pas mal longtemps. Couchez-vous, mcn enfant; vous trouverez ici de l'eau, de l'eau-de-vie, et même du .sucre dans cette tasse sur la commode. J'avais acheté ça pour les cas extraordinaires. On a toujours raison d'être prévoyaTit. Bonsoir, demain je viendrai savoii" de vos nouvelles.

Mon Dieu! mon ami, vous n'avez probablement que cette chambre pour vous loger!... Si vous me la donnez, où allez-vous coucher, vous?

— Corisette, dit Sabretache, en prenant la main do la jeune fille, quand vous m'avez cédé votre chambre là-bas, à l'auberge, vous n'en .iviez pas une autre non plus, et cela ne vous a pas arrêtée. Ça serait gentil si un soldat craignait de faire ce qu'a fait une jeune fdle ; et m'est avis, ma petite, qu'en me donnant votre chambre vous couriez d'autres dangers que moi. V'^ous voyez donc bien que, dans tout ça, c'est vous qui aurez le mérite de la bonne action. Bonsoir, mon enfant, dormez en paix, maintenant.

Sabretache allume un rat-de-cave qui lui sert ordinairement à mon-

ter le soir ses cinq étages ; puis, faisant encore un signe de tùlo à Gerisette, il sort de la chambre et lire la porte après lui.

Arrivé sur le carré, l'ancien militaire réfléchit un moment; onsuiie, il descend rapidement l'escalier et va frapper au carreau de la log-e du portier, chez lequel on n'aperçoit aucune lumière, car on n'entend pas le moindre bruit dans la maison.

— Holà! hé! madame Pigeondel, est-ce que vous dormez déjà? cric Sabretache en tambourinant sur le carreau de la locc.

Au bout de quelques minutes, une voix fêlée se fait entendre :

— Qui est-ce qui se permet donc de faire ce train sur mes carreaux à une heure aussi iinbue?

— C'est moi, Sabretache; j'ai deux mots à vous dire...

— Ah! c'est vous, monsieur Sabretache, mais je ne suis pas en état de vous recevoir. Je n'ai que ma camisole qui ne rejoint pas sur mon sein : elle a considérablement rétréci au blanchissage.

— Je n'ai pas besoin que vous me receviez, madame Pigeondc!, faites-moi seulement le plaisir de me passer la clef du grenier qui est audessus de ma chambre, et qui vous sert, je crois, à étendre du linge?

— Que voulez-vous aller faire dans ce grenier?

— Vous savez bien que j'ai ramené une jeune lille, ce soir, qui était sans connaissance?

— Ah! oui, même que j'ai trouvé ça bien intempérant de votre part, pour un ancien militaire si bien rég-lé que vous.

— Vous avez fait de sottes conjectures. Cette jeune lille est... est ma nièce; je l'ai retirée dune maison où on la traitait mal, et maintenant je veillerai sur elle, car c'est mon devoir. Mais, comme il n'est pas convenable que je couche dans la même chambre qu'elle, je lui cède la mienne, et voilà pourquoi je vous demande la clef de votre grenier. Comprenezvous, à présent?

— Oh! c'est bien différent, alors... Comment, monsieur Sabretache, c'est votre nièce, celte jeune iille?Fallait doncle dire tout de suite, je vons aurais monté du vinaig-re. Mais, dame, quand on ne sait pas, on suppose...

— Oui, on suppose tout de suite le mal, c'est l'habitude.

— Voilà la clef; mais il n'y a pas de lit dans le grenier!

— Ça m'est égal.

— Par exemple, il y a de la paille par terre, beaucoup de paille même; parce que, l'automne, j'ai un frère qui m'envoie des nèfles do la campagne et je les mets mûrir sur la paille.

— C'est fameux, alors; je prendrai la place des nèfles. Bonsoir, madame Pi^eondol.

— Ah ! celle jeune lille est voire nièce? Tiens... tiens I...

Sabretache ne répond plus à la portière; il monte au grenier, se jette sur la paille et sy endort avec celte quiétude que donne une conscience satisfaite, et qui pour reposer vaut mieux qu'un lit de plume.