LA CHANSON

Elle s'en vient, lente et flottante, précise et vague, tour à tour.

Selon des fleurs et des légendes, elle s'en vient, dolente et lente, au gré des chemins et des jours.

Elle prend aux soirs des vieux âges leur mystère où l'on parle bas ; et mire au lac des paysages sa forme frêle et son image...

Elle vient de loin, pas à pas.

Elle tremble, en disant la peine du cœur qui veille et qui attend.

Elle pleure au bord des fontaines ; et son appel est, sur les plaines, le sanglot du cor expirant.

Elle s^en vient du bout du monde et du seuil des temps oubliés, plainte séculaire et profonde, qu'exhale, en s'abîmant dans Tonde, la coupe du Roi de Thulé.