SAINTE BEUVE

SONNET

Il fut parfois injuste et souvent oublieux, Il eut de mauvais jours de jalouses colères Où l'on voyait passer dans l'éclair de ses yeux Le triste et vain souci des rumeurs éphémères.

Mais telle est la vertu des livres glorieux

Qui dans la nuit des temps prolongent leurs lumières

Que tout front qu'a touché leur éclat radieux

En garde un pur reflet de lueurs printanières.

Aussi quand nos auteurs devant son œil profond Passaient, voués d'avance à sa maligne rage, C'était d'un stylet d'or qu'il les marquait au front.

Dans cette coupe, hélas ! pleine d'amer breuvage Qu'il tendait trop souvent aux martyrs de notre âge. L'absinthe était au bord, le miel était au fond.