CANTIQUE

Les printemps divins de vos yeux

Sont plus bleus

Que ceux qui charment la Terre.

L'été qui met son sang fleuri à votre bouche

Me plaît mieux que celui des roses farouches.

Nul automne n'a la lumière

De l'automne de vos cheveux

Et nul hiver n'a l'artifice

Du bel hiver moiré qui glisse

Sur votre front pur comme un lys.