LA CHANSON NE PEUT MOURIR

La Chanson va s'exilant de nos fêtes, Et ses fervents désertent ses autels.

Ainsi partout chantent de faux prophètes, Nous fatiguant de leurs cris éternels.

Pourtant, parmi nos chansonniers en herbe, Plus d'un, fouillant au champ de l'avenir, De fins couplets va composant sa gerbe... Non, la Chanson n'est pas près de mourir!

La Gaîté, dit plus d'un censeur austère,

Depuis longtemps a brisé ses grelots.

On ne rit plus comme on riait naguère,

Momus grimace et n'a que des sanglots.

La paix chez nous cependant vient d'éclore :

Avec la paix la gaîté va fleurir,

Dans nos refrains nous pourrons rire encore.

Non, la Chanson n'est pas près de mourir!