LA CHANSON NE PEUT MOURIR

Sotie et chantant les deux poings sur les hanches, Voyez, dit-on, votre Muse, aux abois, Honteusement se vautrer sur les planches, N'ayant plus rien du vieil esprit gaulois! Non, la Chanson honnête et bonne fille, Celle qu'on aime et qu'on veut applaudir, Console, amuse et fait courir l'aiguille. Non, la Chanson n'est pas près de mourir!

Pauvre Chanson ! errante et misérable, Elle a subi plus d'un sanglant affront : César la tint sous son fouet implacable, Pendant vingt ans elle courba le front. Mais, aujourd'hui, qu'un despote cynique Ne force plus aucun front à rougir, Elle revient, chantant la République.

Non, la Chanson n'est pas près de mourir

Ainsi, toujours chantant, coûte que coûte, Mordant souvent dans le fruit défendu, Malgré les cris, la Chanson suit sa route, Cinglant le vice, exaltant la vertu.

Longtemps encor la belle vagabonde Par ses refrains saura nous divertir; Elle ne doit finir qu'avec le Monde.

Non, la Chanson n'est pas près de mourir!