SCEPTICISME

Pour ma petite filleule Marguerite.

Elle est encore bien petite, Songez qu'elle n'a pas huit ans ; C'est un frais bouquet de printemps.

Mademoiselle Marguerite.

Elle a l'œil vif, le teint rosé, Et, dans sa gentille personne, Elle a déjà, Dieu me pardonne ! Un certain petit air osé.

Elle est gracieuse et fluette, Son corps est un souple roseau, Son parler est un chant d'oiseau.

Un vrai gazouillis de fauvette.