BOUTADE

Allons! c'est dit, riante Poésie, Ton fils renonce à tes attraits charmants. Mais, quoi? l'amour et la douce folie Viennent me dire : « O poète, tu mens ! » Avril renaît, tout s'anime et respire, L'oiseau gazouille à l'ombre des bois verts ; Ah! reprenons, reprenons notre lyre, Muse, aujourd'hui, faisons encor des vers!