SONNET LXXX

Le culte du passé ne me rend point injuste. Je ne viens pas toujours m'atta((uer au présent, Parce qu'il garde au front quelque tache de sang Des mains de la Terreur, sa nourrice robuste.

Par trois fois mesuré sur le lit de Procuste, Ce siècle, il faut le dire, est beaucoup plus décent Que celui dont la honte, en tous lieux s'exhaussant, Dans les vers de Gilbert si rudement s'incruste.

Plus de crimes altiers, plus d'excès monstrueux. De sanglant ravisseur, de traitant fastueux Jetant sur le pavé les finances qu'il pille.

La vice aime aujourd'hui la paix de la maison ; La débauche se range, et l'on vole en famille : On est impie, infâme avec cabne et raison.