LA VALAQUE MOURANTE

Là-bas, sur cette montagne dont les gros nuages couvrent la tête, et les brouillards le pied, c'est là que croît l'herbe de l'oubli.

Les brebis la mangent et oublient leurs agneaux.

Allez-y vous aussi, ma pauvre mère, pour m'oubîier.

Quant à moi, j'en mangerais dix mille fois, que je ne pourrais oublier.