CHANTE

’AUBE blanchit le ciel, c'est l'heure L Où sa pâle lumière effleure

Les épis d'or de la moisson,

Pendant que dans les bois en fête L'oiseau joyeux s'éveille et jette

Sa plus ravissante Chanson,

L'oreille surprend dans la plaine

Les voix dont la nature est pleine,

Murmures descendus du ciel ; 11 faut chanter, Irma, la blonde, Moi qui ne connais de ce monde

Ni l’amertume, ni le fiel.

Oui, chante, enfant, le Seigneur aime Ton front qu’orne le diadème

De l'innocence et du bonheur.

Que ta voix chantant ses louanges

Se mèle aux douces voix des anges ;

[eicbas n’es-tu pas leur sœur ?