Journalistes cléricaux

de Paul Avcnel. 89

Ce n'est point par l'exil, la mort, le rapt nocturne Que tu dois triompher. Ton arme, à toi, c'est l'urne. L'urne ! Poule aux œufs d'or de l'immense cité, Oui contient dans ses flancs fortune et liberté. Aussi garde-toi bien d'ensanglanter la rue. Si tu veux retrouver ta liberté perdue !... Mais, immortel géant, de ta robuste main Ensemence toujours le champ républicain!