LE CLAIRON

11 est là, couché sur l'herbe,

Dédaignant, blessé superbe,

Tout espoir et tout secours;

Et sur sa lèvre sauirlante, 40

Gardant sa trompette ardente,

Il sonne, il sonne toujours.

Puis, dans la forêt pressée.

Voyant la charge lancée,

Et les Zouaves bondir, 45

Alors le Clairon s'arrête,

Sa dernière tâche est faite,

Il achève de mourir.