DÉMOS

Ces yeux, Démos, ces beaux yeux,

Ces sourcils peints Font, Démos, que je suis malade

Et vont me faire mourir.

'Prends, Démos, ton petit sabre.

Et coupe-moi la gorge.

Recueille, Démos, mon sang

En un mouchoir brodé d'or.

Porte-le dans les neuf villages,

Dans nos dix cantons.

Et si, Démos, on te dit : Qu'est cela?

— C'est le sang de mon amie.