LES OISEAUX DB PASSAGE

Traduit de Stagnaline, pé où 1793, employé à la chanpellerie de Stockholm en 1815, mort en 1823, poète éminent, mais triste et maladif, auteur de plngieurg drames étranges et d’un reçueil de poésies Iyriques qui accysent tout à la fois une vive et brillante imagination , une sensibilité profonde et une amère douleur.

Voyez les oiseaux qui s’envolent, ils quittent en saupirant les cantrées du Nord ; ils s'en vont vers les rives étrangères, çt leur chant plaintif se mêle au murmure du vent. — Où nous eavoiss-tu, à Diep? d'écrient-ik:; sur quel hard nan appelle ion message?

Nous quitions avec inquiftude là terre scandinave. Là nous avions grandi, à nus étions heureux ; sous les tilleuls en fleurs nous avions construit notre nid. Le vent nous berçait sur les rameaux parfumés À présent, il faut que naps pous en allions dang les lieux ippopnus.

Dans les forêts, Le puit était gi belle avec sa cpuranne de roses, avec ses cheveux d’or ! Nous ne pouviqns darmir, tant elle étais belle. Nous nas asianpissiqns saulement dans pos valaptés jusqu'à ce que ke matin vint nous réveiller du haut dé son char étigcelant.

L'arbre vert étendait au large ses rameaux, versant sur les frais gazons, sur la rose tremblante, les gouttes de rosée qui brillaient comme des perles. Maintenant, le chêne est dépouillé de son feuillage, la rose est flétrie. Le bruit de la tempête a remplacé le souffle léger

du vent, et la riante parure de mai est cachée sous la neige.

Que ferions-nous plus long-temps dans le Nord? Chaque jour son horizos devient plus étroit et son soleil plus pâle. À quoi nous servirait de chanter ? Toute cette terre est comme un tombeau. Dieu nous a donné des ailes pour fuir dans l’espace. Salut à vous, salut, . vagues orageuses de la mer !

Ainsi les oiseaux chantent en s’éloignant. Bientôt ils atteignent une contrée plus belle. Là les pampres se balancent à la cime des ormeaux, les ruisseaux gazouillent sous les branches de myrte, et les forêts résonnent d'un chant de jaie et d'espérance.

Quand ton bonheur terrestre se change en regret, quand le vent d'automne commence à gémir, ne pleure pas,. pauvre âme. Au delà des mers, une autre contrée sourit à l’oiseau fugitif ; au del du tombeau, il est une autre terre dorée par les rayons d’un matin éternel.