L'ENFANT

« Non, ce chant qui me réjouit

Ne vient pas d’une voix mortelle;

C’est un chœur d’anges qui m’appelle… Adieu, ma mère, bonne nuit. »

Résolution.

«Elle vient dans ce vallon paisible; je veux oser aujourd’hui l'attendre d’un cœur plus hardi. Pourquoi tremblerais-je devant cette enfant qui ne sait faire de mal à personne ?

« Tous la saluent si volontiers : moi seul je ne l’ose pas ; moi seul je fuis, et vers la plus belle des étoiles je n’ose jamais lever mes regards.

«Les fleurs qui se penchent vers elle, les oiseaux avec leurs chants joyeux , tous osent lui témoigner leur amour : pourquoi moi seul suis-je si troublé ?

« Souvent pendant les longues nuits je me suis plaint au cicl amèrement ; et jamais je n’ai osé devant elle prononcer ce seul mot: je l'aime!

«Je veux me coucher sous cet arbre; c’est là qu’elle se promène Chaque jour.

« Et lorsqu’elle passera je feindrai de dormir, et, comme si je parlais sous le charme d’un rêve, je dirai tout haut que je ne puis vivre sans son amour.

« Je veux, à malheur! quel effroi! Elle s’avance de ce côté ; elle va me voir. Je veux m’enfoncer dans le bocage; de là du moins je pourrai la voir passer. »

Le sonnet qui, malgré les louanges de Boileau, est mn

oo

poème tout romantique, le sonnet devait séduire la nouvelle et libre pléiade des poètes allemands. Tous s’éprirent de cette gracieuse fleur transplantée des régions resplendissantes du midi au milieu des brouillards du nord. Tous lui avaient confié leurs plus doux secrets de rêverie et d'amour. Gœthe seul s'était renfermé dans un injuste dédain envers le gentil poème. Lui, le magicien de la forme, le dompteur de la rime et du mètre, il avait condamné les entraves opposées au poète, dans le sonnet, par le mètre et par la rime! Il avait d’un rire sceptique demandé le pourquoi de ce lit de Procuste, refusant d'y ployer son flexible génie. Mais un jour d'heureux caprice triompha de l’obstination du poëte. Il approcha ses lèvres de l’enivrante coupe du sonnet, et si douce lui parut cette liqueur, qu'il y revint plusieurs fois dans la suite. Cette conversion fut un événement en Allemagne. Les échos répétèrent : Gœthe a fait un sonnet ! Le vieux Rhin s’en émut dans ses grottes profondes. Les sonnétistes chantèrent cette victoire sur leur mode privilégié. Uhland en plaisanta comme vous allez voir :

La conversion au sonnet.

«Toi qu'on vit récemment, de ton fauteuil critique, Sur nos pauvres sonnets déverser à longs flots,

— Raffinement cruel ! — le sel de ces bons mots Qui pénètrent au vif par leur mordant attique;

O blanc cygne venu du pur Olympe antique!

Pourquoi sur ton hermine autrefois sans défauts, Cette tache aujourd’hui de nos bourbeuses eaux? Te serais-tu souillé d’un sonnet romantique ?

As-tu donc oublié tant de dérisions, Et du vieux maître Voss les déclamations Qu’envenimaient l’injure et les cris d’anathème ?

Ah! tu me fais penser au précepteur grondant, Pour des fruits dérobés, son élève imprudent, -Et qui s'éloigne après pour en manger lui-même!»

Je ne sache pas que Gæthe, cet Odin poétique assis sur

LOUIS UALAND. 15

l cime du Heïldskiof de la littérature allemande, et suivant d'un sourire quelque peu ironique les demi-dieux et les hommes qui s’agitent sur les degrés inférieurs, ait jamais consacré d’un applaudissement public le génie d’'Uhland. Nous cherchons en vain dans la moisson de vers dont il enrichissait tant de noms et d'albums, un seul quatrain — moins encore, un parcimonieux distique, à la louange du poète populaire. Faut-il voir la cause d’un tel oubli dans le malicieux sonnet que nous venons de citer? En accuserons-nous l’égoïsme rancunier du poète, ou la politique obséquieuse du ministre? La muse libérale du Wurtemberg s'était compromise par ses strophes au Don vieux droit, de telle sorte sans doute, que sa sœur de Weymar eût été la mal venue à prononcer louangeusement son nom dans les salons du grand-duc.

Uhland, qui se faisait ainsi l'avocat du sonnet, ne s’est pourtant essayé qu’une vingtaine de fois dans cette aimable forme poétique. Nous traduisons ceux de ses sonnets qui nous paraissent les moins rebelles au mètre et au rhythme de notre langue :

Les deux jeunes filles,

Deux jeunes filles sont là-haut sur la colline, Pareilles par la grâce et la frèle beauté;

Leurs yeux plongent en bas vers le lac argenté; Leur col paraît un col de cygne qui s'incline.

Puis l’une étend sa main blanche sur la ravine Pour indiquer au loin le torrent irrité ; L'autre arrondit un bras sur son front velouté, Pour soutenir l’éclat du soleil qui décline.

Jugez si dans mon sein dut éclore un désir!

Aussi mon cœur émit ce vœu par un soupir :

— «Oh! si j'étais assis auprès de l’une d'elles! »

Mais contemplant encor le couple harmonieux, Cet autre cri sortit de mon cœur envieux :

« Non, ce serait un crime : elles sont là si belles! »

Le bouquet.

Puisque l'herbe et la fleur parlent mieux que les mots, Puisqu’un aveu d'amour s'exhale de la rose,

Que le Vergiss-mein-nicht de souvenir s’arrose, Que le laurier dit : gloire! et le cyprès : sanglots!

Si, pour le cœur épris de symboles nouveaux, Un sens naïf encor sur les couleurs se pose, Si l’envie ou l’orgueil dans le jaune repose, Et si l'espoir voltige entre les verts rameaux;

J'ai bien fait de cueillir des fleurs de toute sorte Et de toute couleur que, tremblant, je t'apporte Dans ce bouquet sans art d’où plus d’un parfum sort:

« Car à toi j’ai voué ma joie et ma souffrance, Mon amour envieux, ma foi, mon espérance, A loi ma gloire, à toi ma vie, à toi ma mort.»

Le bois.

« Ce qui parfois calma mon esprit et mon cœur, La verdure au printemps, la rosée à l’aurore, Un rêve cette nuit vint me le rendre encore, Car j’errais dans un bois embaumé de fraîcheur.

Et vous dont m’enivra souvent la douce odeur, Boutons mi-clos, j'ai cru vous respirer encore

— Plus doux, car au sentier soudain je vis éclore Chasseresse légère et de ce bois la fleur.

Elle fuit ; suppliant, je poursuis la rebelle : Déjà je tends les bras, et je vais la toucher. Lorsque s’évanouit mon beau rêve infidèle.

— Pas même en songe, hélas! ne puis-je t’’approcher, Bonheur? Non-seulement a disparu la belle, :

Mais le bois où mes pas auraient pu la chercher. »

Sonnet-Écho.

« La cloche que soudain l’on cesse d’ébranler, Long-temps encor résonne en sa hauteur sonore ; Bien qu’au plus bas du mont, il doit courir encote, Le piéton haletant qui craint de chanceler;