L'ANTI-GITON

Ainsi que Lotli, chassé de son asile,

Ce pauvre dieu courut de ville eu ville :

Il vint en Grèce, il y donna leçon

Plus d'une fois à Socrate, à Platon.

Chez des héros il fit s;» résidence

Tantôt à Rome, et tantôt à Florence,

Cherchant toujours si bien vous l'observez,

Peuples polis et par art cultivés.

Maintenant donc le voici dans Lutèce

Séjour fameux des efi renés désirs,

Et qui vaut bien l'ilalie et la Grèce,

Quoi qu'on en dise, au moins pour les plaisirs.

Ln, pour tenter notre faible nature,

Ce dieu paraît sous humaine figure,

Et n'a point pris bourdon de pèlerin,

Comme autrefois l'a pratiqué Jnpin,

Qui, voyageant au pays où nous sommes,

Quittait les cieux pour éprouver les hommes.

11 n'a point l'air de ce pesant abbé,

Brutalement dans le vice absorbé,

Qui, tourmentant en tout sens son espèce,

Mord son prochain, (t corrompt la jeunesse;

Lui dont l'œil louche et le mutle effronté

Font frissonner la tendre volupté,

Et qu'on prendrait, dans ses fureurs étranges,

Pour un démon qui viole des anges.

Ce dieu sait trop qu'en un pédant crasseux

Le plaisir même est un objet hideux.

D'un beau marquis il a pris le visage, Le doux maintien, l'air fin, l'adroit langage; Trente mignons le suivent en riant; Philis le lorgne, et soupire en fuyant. Ce faux Amour se pavane à toute heure

Sur le théâtre aux muses destiné,

Où par Racine en triomphe amené

L'Amour galant choisissait sa demeure.

Que dis-je? hélas! l'Amour n'habite plus

Dans ce réduit; désespéré, confus

Des fiers succès du dieu qu'on lui préfère,

L'Amour honnête est allé chez sa mère,

D'où rarement il descend ici-bas.

Belle Chloé, ce n'est que sur vos pas

Qu'il vient encor. Chloé, pour vous entendre,

Du haut des cieux j'ai vu ce dieu descendre

Sur le théâtre; il vole parmi nous,

Quand sous le nom de Phèdre ou de Monime

Vous partagez entre Racine et vous

De notre encens le tribut légitime.

Si vous voulez que cet enfant jaloux

De ces beaux lieux désormais ne s'envole,

Convertissons ceux qui devant l'idole

De son rival ont fléchi les genoux :

11 vous créa la prêtresse du temple :

A l'hérétique il faut prêcher d'exemple;

Prêchez donc vite, et venez dès ce jour

Sacrifier au véritable Amour.

LÀ BEGUEULE.

Dans ses écrits un sage Italien Dit que le mieux est l'ennemi du bien ; Non qu'on ne puisse augmenter en prudence, En bonté d'âme, en talents, en science; Cherchons le mieux sur ces chapitres-là : Partout ailleurs évitons la chimère.

Dans son état heureux qui peut se plaire, Vivre à sa place, et garder ce qu'il a !

La belle Arsène en est la preuve claire. Elle était jeune; elle avait à Paris Un tendre époux empressé de complaire A son caprice et souffrant son mépris.

L'oncle, la sœur, la tante, le beau-père, Ne brillaient pas parmi les beaux-esprits; Mais ils étaient d'un fort bon caractère. Dans le logis des amis fréquentaient ; Beaucoup d'aisance, une assez bonne chère; Les passe-temps que nos gens connaissaient, Jeu, bal, spectacle, et soupers agréables, Rendaient ses jours à peu près tolérables : Car vous savez que le bonheur parfait Est inconnu; pour l'homme il n'est pas faiU Madame Arsène était fort peu contente De ces plaisirs. Son superbe dégoût Dans ses dédains fuyait ou blâmait tout : On l'appelait la belle impertinente.

Or admirez la faiblesse des gens :

Plus elle était distraite, indifférente, Plus ils tâchaient, par des soins complaisants, D'apprivoiser son humeur méprisante; Et plus aussi notre belle abusait De tous les pas que vers elle on faisait. Pour ses amants encor plus intraitable; Aise de plaire, et ne pouvant aimer, Son cœur glacé se laissait consumer Dans le chagrin de n'avoir rien d'aimable : D'elle à la fin chacun se retira.

De courtisans elle avait une liste, Tout prit parti ; seule elle demeura

Avec l'orgueil, compagnon dur et triste : Bouffi, mais sec, ennemi des ébats, 11 renfle l'âme, et ne la nourrit pas.

La dégoûtée avait eu pour marraine La fée Aline. On sait que ces esprits Sont mitoyens entre l'espèce humaine Et la divine; et monsieur Gabilis Mit par écrit leur histoire certaine.

La fée allait quelquefois au logis De sa filleule, et lui disait : — Arsène, Es-tu contente à la fleur de tes ans?

As-tu des goûts et des amusements?

Tu dois mener une assez douce vie.

L'autre en deux mots répondait : — Je m'ennuie.

— C'est un grand mal, dit la fée, et je croi Qu'un beau secret c'est de vivre chez soi.

Arsène enfin conjura son Aline De la tirer de son maudit pays.

— Je veux aller à la sphère divine :

Faites- moi voir votre beau paradis^ Je ne saurais supporter ma famille

Ni mes amis. J'aime assez ce qui brille, Le beau, le rare; et je ne puis jamais Me trouver bien que dans votre palais ; C'est un goût vif dont je me sens coiffée.

— Très-volontiers, dit l'indulgente fée.

Tout aussitôt dans un char lumineux

Vers l'Orient la belle est transportée :

Le ch?r volait; et notre dégoûtée,

Pour être en l'air, se croyait dans les cieux.

Elle descend au séjour magnifique

De la marraine. Un immense portique,

D'or ciselé dans un goût tout nouveau,

Lui parut riche et passablement beau; Mais ce n'est rien quand ou voit le château. Pour les jardins, c'est un miracle unique; Marly, Versaille, et leurs petits jets d'eau N'ont rien auprès qui surprenne et qui pique. La dédaigneuse à cette œuvre angélique Sentit un peu de satisfaction.

Aline dit : — Voilà votre maison; Je vous y laisse un pouvoir despotique, Commandez-y. Toute ma nation Obéira sans aucune réplique.

J'ai quatre mots à dire en Amérique, Il faut que j'aille y iaire quelques tours : Je reviendrai vers vous en peu de jours. J'espère au moins, dans ma douce retraite, Vous retrouver l'âme un peu satisfaite. —

Aline part. La belle en liberté Reste et s'arrange au palais enchanté, Commande en reine, ou plutôt en déesse. De cent beautés une foule s'empresse A prévenir ses moindres volontés :

A-t-elle faim? cent plats sont apportés; De vrai nectar la cave était fournie, Et tous les mets sont de pure ambroisie; Les vases sont du plus fin diamant.

Le repas fait, on la mène à l'instant Dans les jardins, sur les bords des fontaines, Sur les gazons, respirer les haleines Et les parfums des fleurs et des zéphyrs. Vingt chars brillants de rubis, de saphirs, Pour la porter se présentent d'eux-mêmes, Comme autrefois les trépieds de Vulcain Allaient au ciel, par un ressort divin,

Offrir leur siège aux majestés suprêmes.

De mille oiseaux les doux gazouillements,

L'eau qui s'enfuit sur l'argent des rigoles,

Ont accordé leurs murmures charmants :

Les perroquets répétaient ses paroles,

Et les échos les disaient après eux.

Telle Psyché, par le plus beau des dieux

A ses parents avec art enlevée,

Au seul Amour dignement réservée,

Dans un palais des mortels ignoré,

Aux éléments commandait à son gré.

Madame Arsène est encor mieux servie ;

Plus d'agréments environnaient sa vie ;

Plus de beautés décoraient son séjour :

Elle avait tout; mais il manquait l'amour.

Pour égayer notre mélancolique

On lui donna le soir une musique

Dont les accords et les accents nouveaux

Feraient pâmer soixante cardinaux.

Ces sons vainqueurs allaient au fond des âmes;

Mais elle vit, non sans émotion,

Que pour chanter on n'avait que des femmes :

Dans ce palais point de barbe au menton !

— A quoi, dit-elle, a pensé ma marraine?

Point d'homme ici! Suis-je dans un couvent?

Je trouve bon que l'on me serve en reine;

Mais sans sujets la grandeur est du vent :

J'aime à régner, sur des hommes s'entend :

Ils sont tous nés pour ramper dans ma chaîne :

C'est leur destin, c'est leur premier devoir;

Je les méprise, et je veux en avoir. —

Ainsi parlait la recluse intraitable;

Et cependant les nymphes sur le soii

Avec respect ayant servi sa tabie,

On l'endoimit au son des instruments.

Le lendemain mômes enchantements, Mômes festins, paredle sérénade; Et le plaisir fut un peu moins piquant. Le lendemain lui parut un peu fade; Le lendemain fut triste et fatigant; Le lendemain lui fut insupportable.

Je me souviens du temps trop peu durable, Où je chantais dans mon heureux printemps Des lendemains pins doux et plus plaisants, La belle enfin chaque jour fôtoyée Fut tellement de sa gloire ennuyée, Que, détestant cet excès de bonheur, Le paradis lui faisait mal au coeur.

Se trouvant seule, elle avise une brèche A certain mur; et, semblable à la flèche Qu'on voit partir de la corde d'un arc, Madame saute et vous franchit le parc.

Au même instant palais, jardins, fontaines, Or, diamants, émeraudes, rubis, Tout disparaît à ses yeux ébaubis; Elle ne voit que les stériles plaines D'un grand désert, et des rochers affreux : La dame alors, s'arrachant les cheveux, Demande à Dieu pardon de ses sottises.

La nuit venait, et déjà ses mains grises Sur la nature étendaient ses videaux; Les cris perçants des funèbres oiseaux, Les hurlements des ours et des panthères Font retentir les antres solitaires.

Quelle autre fée, hélas! prendra h- soin De secourir ma folle aventurière?

Dans sa dctresse elle aperçut de loin, A la faveur d'un reste de lumière, Au coin d'un bois, un vilain charbonnier, Qui s'en allait par un petit sentier, Tout en sifflant, retrouver sa chaumière : — Qui que tu sois, lui dit la beauté fière, Vois en pitié le malheur qui me suit; Car je ne sais où coucher cette nuit.

Quand on a peur tout orgueil s'humanise. Le noir pataut, la voyant si bien mise, Lui répondit : — Quel étrange démon Vous fait aller dans cet état de crise, Tendant la nuit, à pied, sans compagnon? Je suis encor très-loin de ma maison.

Çà, donnez-moi votre bras, ma mignonne; On recevra sa petite personne Gomme on pourra. J'ai du lard et des œufs. Toute Française, à ce que j'imagine, Sait, bien ou mal, faire un peu de cuisine. Je n'ai qu'un lit : c'est assez pour nous deux.

Disant ces mots, le rustre vigoureux, D'un gros baiser sur sa bouche ébahie, Ferme l'accès à toute répartie ; Ft par avance il veut être payé Du nouveau gîte à la belle octroyé.

— Hélas ! hélas ! dit la dame affligée, Il faudra donc qu'ici je sois mangée D'un charbonnier ou de la dent des loups ! Le désespoir, la honte, le courroux, L'ont suffoquée ; elle est évanouie.

Notre galant la rendait à la vie :

La fée arrive, et peut-être un peu tard. Présente à tout, elle était à l'écart :

CE OUI PLAIT AUX DAMES. 9<j

— Vous voyez bien, dit-elle à sa filleule, Que vous étiez une franche bégueule.

Ma chère enfant, rien n'est plus périlleux Que de quitter le bien pour être mieux. » La leçon faite, on reconduit ma belle Dans son logis. Tout y changea pour elle En peu de temps, sitôt qu'elle changea. Pour son profit elle se corrigea.

Sans avoir lu les beaux moyens de plaire Du sieur Moncrif, et sans livre, elle plut.

Que fallait-il à son cœur? qu'il voulût.

Elle fut douce, attentive, polie, Vive et prudente; et prit même en secret Pour charbonnier un jeune amant discret., Et fut alors une femme accomplie.

Envoi à Madame Florian1.

Cliloé, quand mon impertinente A la fin connut la façon De devenir femme charmante, C'est de vous qu'elle prit leçon :

Mais elle est loin de son modèle.

Votre sort est plus singulier ; Vous aviez pis qu'un charbonnier, Et vous avez mieux choisi qu'elle.

Or maintenant que le beau dieu du jour Des Africains va brûlant la contrée,

1 Cette dame, née à Genève, était la femme du marquis de Florian et a tante de l'écrivain

•"^Univers/fJJ

B/SliOTHFCA

Qu'un cercle étroit chez nous borne son tour, Et que r hiver allonge la soirée, Après souper, pour vous désennuyer, Mes chers amis, écoutez une histoire Touchant un pauvre et noble chevalier Dont l'aventure est digne de mémuire.

Son nom était messire Jean Robert, Lequel vivait sjus le roi Dagobcrt.

11 voyagea devers Home la sainte, Qui surpassa la Rome des Césars; Il rapportait de son auguste enceinte, Non des lauriers cueillis aux champs de Mars, Mais des agnus avec des indulgences, Et des pardons, et de belles dispenses; Mon chevalier eu était tout chargé, D'argent fort peu ; c«<r dans ces temps de crise Tout paladin lut très-mal partagé; L'argent n'allait qu'aux mains des gens d'église.

Sire Robert possédait pour tout bien Sa vieille armure, un cheval, et son chien; Mais il avait reçu pour apanage Les dons brillants de la fleur du bel âge, Force d'Hercule, et grâce d'Adonis, Dons fortunés qu'on prise en tout pays.

Comme il était assez près de Lutèce, Au coin d'un bois qui borde Charenton, Il aperçut la fringante Marthon Dont un ruban nouait la blonde tresse; Sa taille est leste, et son petit jupon Laisse entrevoir sa jambe blanche et fine. Robert avance; il lui trouve une mine Qui 'enterait les saints du paradis :

Un beau bouquet de roses et de lis

Est au milieu de deux pommes d'albâtre

Qu'on ne voit point sans en être idolâtre;

Et de son t» iiil la llenr et l'incarnat

De son bouquet auraient terni l'éclat.

Pour dire tout, celte jeune merveille

A son giron portait une corbeille,

Et s'en allait avec tous ses attraits

Vendre au marché du beurre et des œufs frais.

Sire Robert, ému de convoitise,

Descend d'un saut, l'accole avec franchise :

— J'ai vingt écus, dit-il, dans ma valise, C'est tout mon bien ; prenez encor mon cœur, Tout est à vous. — C'est pour moi trop d'honneur Lui dit Marthon. Robert presse la belle,

La fait tomber, et tombe aussitôt qu'elle, Et la renverse, et casse tous ses œufs. Comme il cassait, son cheval ombrageux, Épouvanté de la fière bataille, Au loin s'écarte, et fuit dans la broussaille. De Saint-Denis un moine survenant Monte dessus, et trotte à son couvent.

Enfin Marthon, rajustant sa coiffure, Dit à Robert : — Où sont mes vingt écus? Le chevalier, tout pantois et confus, Cherchant en vain sa bourse et sa monture, Veut s'excuser : nulle excuse ne sert; Marthon ne peut digérer son injure, Et va porter sa plainte à Dagobert :

— Un chevalier, dit-elle, m'a pillée, Et violée, et surtout point payée.

Le sage prince à Marthon répondit :

— C'est de viol que je vois qu'il s'agit; Allez plaider devant ma femme Berthe ;

En tel procès la reine est très-experte?

Bénignement elle vous recevra,

Et sans délai justice se fera.

Marthon s'incline, et va droit à la reine.

Berthe était douce, affable, accorte, humaine;

Mais elle avait de la sévérité

Sur le grand point de la pudicité.

Elle assembla son conseil de dévotes :

Le chevalier, sans éperons, sans bottes,

La tête nue et le regard baissé,

Leur avoua ce qui s'était passé :

Que vers Gharonne il fut tenté du diable,

Qu'il succomba, qu'il se sentait coupable,

Qu'il en avait un très-pieux remord;

Puis il reçut sa sentence de mort.

Robert était si beau, si plein de charmes, Si bien tourné, si frais, et si vermeil, Qu'en le jugeant la reine et son conseil Lorgnaient Robert, et répandaient des larmes Marthon de loin dans un coin soupira ; Dans tous les cœurs la pitié trouva place. Berthe au conseil alors remémora Qu'au chevalier on pouvait faire grâce, Et qu'il vivrait pour peu qu'il eût d'esprit : Car vous savez que notre loi prescrit De pardonner à qui pourra nous dire Ce que la femme en tous les temps désire : Bien entendu qu'il explique le cas Très-nettement, et ne nous fâche pas

La chose étant au conseil exposée Fut à Robert aussitôt proposée.

La bonne Berthe, afin de le sauver, Lui concéda huit jours pour y rêver.

CE QUI PLAIT AUX DAMES. lOi

II fit serment aux genoux de la reine De comparaître au bout de la huitaine; Remercia du décret lénitif, Prit congé d'elle, et partit tout pensif.

— Comment nommer, disait-il en lui-même Très-nettement ce que toute femme aime, Sans la lâcher? la reine et son sénat Ont aggravé mon trop piteux état ; J'aimerais mieux, puisqu'il faut que je meure, Que sans délai l'on m'eût pendu sur l'heure.

Dans son chemin dès que Robert trouvait Ou femme ou fille, il priait la passante De lui conter ce que plus elle aimait : Toutes faisaient réponse différente, Toutes mentaient, nulle n'allait au fait» Sire Piobert au diable se donnait.

Déjà sept fois l'astre qui nous éclaire Avait doré les bords de l'hémisphère, Quand sur un pré, sous des ombrages frais, Il vit de loin vingt beautés ravissanles Dansant en rond ; leurs robes voltigeantes Étaient à peine un voile à leurs attraits; Le doux zéphyr, en se jouant auprès, Laissait flotter leurs tresses ondoyantes : Sur l'herbe tendre elles formaient leurs pas, Rasant la terre et ne la touchant pas. Robert approche, et du moins il espère Les consulter sur la maudite affaire.

En un moment tout disparaît, tout fuit.

Le jour baissait, à peine il était nuit; Il ne vit plus qu'une vieille édentée, Au teint de suie, à la taille écourtée, Pliée en deux, s'appuyant d'un bâton :

Son nez pointu touche à son court menton, D'un rouge brun sa paupière est bordée, Quelques crins blancs couvrent son noir chignon Un vieux tapis, qui lui sert de jupon, Tombe à moitié sur sa cuisse ridée :

Elle fit peur au brave chevalier.

Elle l'accoste, et d'un ton familier Lui dit : — Mon fils, je vois à votre mine Que vous avez un chagrin qui vous mine ; Apprenez- moi vos tribulations :

Nous souffrons tous, mais parler nous soulage, Il est encor des consolations :

J'ai beaucoup vu; le sens vient avec l'âge : Aux malheureux quelquefois mes avis Ont fait du bien quand on les a suivis.

Le chevalier lui dit : — Hélas! ma bonne, Je vais cherchant des conseils, mais en vain : Mon heure arrive, et je dois en personne, Sans plus al tendre, être pendu demain, Si je ne dis à la reine, à ses femmes, Sans les fâcher, ce qui plaît tant aux dames.

La vieille alors lui dit : — Ne craignez rien; Puisque vers moi le bon Dieu vous envoie, Croyez, mon fils, que c'est pour votre bien : Devers la cour cheminez avec joie; Allons ensemble, et je vous apprendrai Ce grand secret de vous tant désiré; Mais jurez-moi qu'en me devant la vie Vous serez juste, et que de vous j'aurai Ce qui me plaît et qui fait mon envie : L'ingratitude est un crime odieux; Faites serment, jurez par mes beaux yeux Que vous ferez tout ce que je désire.

Le bon Robei t le jura, non sans lire.

— Ne riez point, rien n'est plus sérieux, Reprit la vieille : et les voilà tous deux Oui côte à côte arrivent en présence

De reine Bertlie et de la cour de France. Incontinent le conseil assemblé, La reine assise, et Robert appelé;

— Je sais, dit-il, votre secret, mesdames :

Ce qui vous plaît en tous lieux, en tous temps, Ce qui surtout l'emporte dans \os âmes, N'est pas toujours d'avoir beaucoup damants ; Mais fille, ou femme, ou veuve, ou laide, ou belle, Ou pauvre, ou riche, ou galante, ou cruelle, La nuit, le jour, veut être, à mon avis, Tant qu'elle peut, la maîtresse au logis ; Il faut toujours que la femme commande, C'est là son goût : si j'ai tort, qu'on me pende.

Comme il parlait, tout le conseil conelut Qu'il parlait juste et qu'il touchait au but. Robert absous baisait la main de Berthe, Quand de haillons et de fange couverte, Au pied du trône on vit notre sans-dent Criant justice, et la presse fendant.

On lui fait place; et voici sa harangue :

— 0 reine Berthe, ô beauté dont la langue Ne prononça jamais que vérité, Vous dont l'esprit connaît toute équité, Vous dont le cœur s'ouvre à la bienfaisance : Ce paladin ne doit qu'à ma science Votre secret ; il ne vit que par moi ; 11 a juré mes beaux yeux et sa foi Que j'obtiendrais de lui ce que j'espère : Vous êtes juste, et j'attends mou salaire.

— Il est très-vrai, dit Robert, et jamais On ne me vit oublier les bienfaits; Mais vingt écus, mon cheval, mon bagage Et mon armure, étaient tout mon partage; Un moine noir a par dévotion Saisi le tout, quand j'assaillis Martlion: Je n'ai plus rien, et, malgré ma justice, Je ne saurais payer ma bienfaitrice.

La reine dit : — Tout vous sera rendu; On punira votre voleur tondu ; Votre fortune, en trois parts divisée, Fera trois lots justement compensés :

Les vingt écus à Marlhon la lésée Sont dus de droit, et pour ses œufs cassés; La bonne vieille aura votre monture; Et vous, Robert, vous aurez votre armure.

La vieille dit : — Rien n'est plus généreux; Mais ce n'est pas son cheval que je veux : Rien de Robert ne me plaît que lui-même ; C'est sa valeur et ses grâces que j'aime 2 Je veux régner sur son cœur amoureux; De ce trésor ma tendresse est jalouse; Entre mes bras Robert doit vivre heureux : Dès cette nuit je prétends qu'il m'épouse.

A ce discours que l'on n'attendait pas Robert glacé laisse tomber ses bras, Puis fixement contemplant la figure Et les haillons de notre créature, Dans son horreur il recula trois pas, Signa son front, et d'un ton lamentable Il s'écriait : — Ai-je donc mérité Ce ridicule et cette indignité?

J'aimerais mieux que Votre Majesté

Me fiançât à la mère du diable :

La vieille est folle, elle a perdu l'esprit.

Lors tendrement notre sans-dent reprit — Vous le voyez, ô reine, il me méprise, 11 est ingrat; les hommes le sont tous; Mais je vaincrai ses injustes dégoûts : De sa beauté j'ai l'àme trop éprise, Je l'aime trop pour qu'il ne m'aime pas. Le cœur fait tout : j'avoue avec franchise Que je commence à perdre mes appas; Mais j'en serai plus tendre et plus fidèle : On en vaut mieux, on orne son esprit, On sait penser; et Salomon a dit Que femme sage est plus que femme belle. Je suis bien pauvre, est-ce un si grand malheur? La pauvreté n'est point un déshonneur; N'est-on content que sur un lit d'ivoire? Et vous, madame, en ce palais de gloire, Quand vous couchez côte à côte du roi, Dormez-vous mieux, aimez-vous mieux que moi? De Philémon vous connaissez l'histoire : Amant aimé, dans le coin d'un taudis, Jusqu'à cent ans il caressa Baucis.

Les noirs chagrins, enfants de la vieillesse, iN 'habitent point sous nos rustiques toits : Le vice fuit où n'est point la mollesse ; Nous servons Dieu, nous égalons les rois ; Nous soutenons l'honneur de vos provinces; Nous vous faisons de vigoureux soldats : Et, croyez-moi, pour peupler vos États, Les pauvres gens valent mieux que vos princes. Que si le ciel à mes chastes désirs

N'accorde pas le bonheur d'être mère,

L'Hymen encore offre d'autres plaisirs : Les fleurs du moins sans les fruits peuvent plaire: On me verra, jusqu'à mon dernier jour, Cueillir les fleurs de l'arbre de l'amour.

La décrépite, en parlant de la sorte, Charma le cœur des femmes du palais.

On adjugea Robert à ses attraits :

De son serment la sainteté l'emporte Sur son dégoût ; la dame encor voulut Être à cheval entre ses bras menée A sa chaumière, où ce noble hyménée Doit s'achever dans la même journée :

Et tout lut fait comme à la vieille il plut.

Le chevalier sur son cheval remonte, Prend tristement sa femme entre ses bras. Saisi d'horreur et rougissant de honte, Tenté cent fois de la jeter à bas, De la noyer; mais il ne le fit pas, Tant des devoirs de la chevalerie La loi sacrée était alors chérie.

Sa tendre épouse, en trottant avec lui, Voulant charmer un moment son ennui, Lui rappelait les exploits de sa race, Lui racontait comment le grand Clovis . Assassina trois rois de ses amis; Comment du ciel il mérita la grâce :

Elle avait vu le beau pigeon béni Du haut des cieux apportant à Rémi L'ampoule sainte et le céleste chrême Dont ce grand roi fut oint dans son baptême. Elle mêlait a ses narrations Des sentiments et des réflexions, Des traits d'esprit et de morale pure

Qui, sans couper le fil de l'aventure, Faisaient penser l'auditeur attentif, Et l'instruisaient, mais sans l'air instructif Le bon Robert à toutes ces merveilles, Le cœur ému, prêtait ses deux oreilles, Tout délecté quand sa femme parlait, Prêt à mourir quand il la regardait.

L'étrange couple arrive à la chaumière Que possédait l'affreuse aventurière :

Elle se trousse, et de sa sale main De son époux arrange le festin ; Frugal repas fait pour ce premier âge Plus célébré qu'imité par le sage :

Deux ais pourris sur trois pieds inégaux Formaient la table où les époux soupèrent. A peine assis sur deux minces trétaux Du triste époux les regards se baissèrent : La décrépite égaya le repas Par des propos plaisants et délicats, Par des bons mots qui piquent et qu'on aime, Si naturels que l'on croirait soi-même Les avoir dits. Robert fut si content Qu'il en sourit, et qu'il crut un moment Qu'elle pouvait lui paraître moins laide. Elle voulut, quand le souper unit, Que son époux vînt avec elle au lit.

Le désespoir, la fureur le possède; A cette crise, il souhaite la mort :

Mais il se couche, il se fait cet effort; Il l'a pi omis, le mal est sans remède.

Ce n'était point deux sales demi-draps Percés de trous et rongés par les rats, Mj\ étendus sur de vieilles javelles,

Mal recousus encor par des ficelles, Qui révoltaient le guerrier malheureux; Du saint hymen les devoirs rigoureux S'offraient à lui sous un aspect horrible :

— Le ciel, dit-il, voudrait-il l'impossible? A Rome on dit que la grâce d'en haut Donne à la fois le vouloir et le faire?

La grâce et moi nous sommes en défaut : Par son esprit ma femme a de quoi plaire; Son cœur est bon ; mais dans le grand conflit Peut-on jouir du cœur ou de l'esprit?

Ainsi parlant le bon Robert se jette, Froid comme glace, au bord de sa couchette; Et, pour cacher son cruel déplaisir, Il feint qu'il dort, mais il ne peut dormir.

La vieille alors lui dit d'une voix tendre En le pinçant : — Ah! Robert, dormez-vous? Charmant ingrat, cher et cruel époux, Je suis rendue, hâtez-vous de vous rendre; De ma pudeur les timides accents Sont subjugués par la voix de mes sens ; Régnez sur eux ainsi que sur mon âme : Je meurs, je meurs! Ciel! à quoi réduis-tu Mon naturel qui combat ma vertu ?

Je me dissous, je brûle, je me pâme ! Ah! le plaisir m'enivre malgré moi; Je n'en puis plus, faut-il mourir sans toi ! Va, je le mets dessus ta conscience.

Rubert avait un fonds de complaisance, Et de candeur, et de religion; De son épouse il eut compassion :

— Hélas! dit-il, j'aurais voulu, madame, Par mon ardeur égaler votre llamme;

CE QUI PLAIT AUX DAMES. Mi

Mais que pourrai-je? — Allez, vous pourrez tout, Reprit la vieille; il u'est rien à votre âge Dont un grand cœur enfin ne vienne à bout Avec des soins, de l'art et du courage : Songez combien les dames de la cour Célébreront ce prodige d'amour.

Je vous parais peut-être dégoûtante, Un peu ridée, et môme un peu puante : Gela n'est rien pour des héros bien nés; Fermez les yeux et bouchez-vous le nez.

Le chevalier, amoureux de la gloire, Voulut enfin tenter cette victoire :

Il obéit, et se piquant d'honneur, N'écoutant plus que sa rare valeur, Aidé du ciel, trouvant dans sa jeunesse Ce qui tient lieu de beauté, de tendresse, Fermant les yeux se mit à son devoir.

— C'en est assez, lui dit sa tendre épouse, J'ai vu de vous ce que j'ai voulu voir : Sur votre cœur j'ai connu mon pouvoir.

De ce pouvoir ma gloire était jalouse : J'avais raison; convenez-en, mon fils, Femme toujours est maîtresse au logis.

Ce qu'à jamais, Robert, je vous demande, C'est qu'à mes soins vous vous laissiez guider ; Obéissez ; mon amour vous commande D'ouvrir les yeux et de me regarder.

Robert regarde; il voit à la lumière De cent flambeaux, sur vingt lustres placés, Dans un palais, qui fut cette chaumière, Sous des rideaux de perles rehaussés, Une beauté, dont le pinceau d'Apelle Ou de Vanlo, ni le ciseau fidèJe

Du bon Pigal, le Moine, ou Phidias, N'auraient jamais imité les appas :

C'était Vénus, mais Vénus amoureuse, Telle qu'elle est, quand les cheveux épars, Les yeux noyés dans sa langueur heureuse, Entre ses bras elle attend le dieu Mars.

— Tout est à vous, ce palais et moi-même : Jouissez-en, dit-elle à son vainqueur; Vous n'avez point dédaigné la laideur, Vous méritez que la beauté vous aime.

Or maintenant j'entends mes auditeurs Me demander quelle était cette belle De qui Robert eut les tendres faveurs : Mes chers amis, c'était la fée Urgelle, Qui dans son temps protégea nos guerriers, Et fit du bien aux pauvres chevaliers.

0 l'heureux temps que celui de ces fables, Des bons démons, des esprits familiers, Des farfadets aux mortels secourables!

On écoutait tous ces faits admirables Dans i^on château, près d'un large foyer : Le père et l'oncle, et la mère et la fille Et les voisins, et toute la famille, Ouvraient l'oreille à monsieur l'aumônier, Qui leur faisait des contes de sorcier.

On a banni les démons et les fées :

Sous la raison les grâces étouffées Livrent nos cœurs à l'insipidité; Le raisonner tristement s'accrédite:

On court, hélas ! après la vérité; Ah ! croyez-moi. l'erreur a son mérite.