L'ENFANT BIEN CORRIGÉ

Je lui coupe un fagot ; je ne le fais pas gros : Il ne l'eût pas porté : de deux harts je l'attache

Et le mets sur son dos;

Il me remercie et me quitte.

Je veux doubler le pas pour arriver plus vite,

La neige tient à mes sabots Et m'empêche... Mais quoil ma chère Marguerite, Encore des soupirs ! encore des sanglots! Tu ne pardonnes point ? Tu ne m'aimes donc guère : Je ne l'aurais pas cru. Marguerite à ces mots, Le prenant par la main lui dit : — Malheureux père Pourrais-tu désirer d'être aimé de la mère

Du fils le plus méchant?

— Antoine méchant ! lui ! non, non ; son caractère Est bon; je le conna s ; il est encor enfant,

11 aime à folâtrer, c'est le droit de son âge : Mais laisse faire, en grandissant Il sera bon et snge.

— Dis plutôt cruel. — Non, je le promets pour lui, Antoine, tu devrais le promettre toi-mernc

Et tacher d'apaiser une mère qui t'aime. Mais approche, dis-moi : qu'as-tu fait aujourd'hui Pour la fâcher? Réponds, puisque je le demande ; Vous vous cachez, mon fils, la faute est donc bien grande.

— Très-grande, cher époux : mais il en est honteux;

— C'est bon signe. Dis-moi ce que c'est. — Tu le veux;

Tu seras fâché de l'entendre :

Mais enfin tu le veux ; tu le sauras. Ce soir,

Comme il m'ennuyait de t'attendre, J'ouvrais de temps en temps la porlc, et j'allais voir

Si tu venais. Une fauvette

Entre avec moi dans la maison,

Puis se blottit sur la couchette ;

Elle grelottait : la saison

Est pour cela bien assez dure.

Je la réchauffais dans mon sein,

De mon haleine, et sous ma main, Lorsque je vois entrer la fille de couture,

La petite Babet : la pauvre créature,

En tombant sur des échalas, Dans sa vigne ici près, s'est déchiré le bras ;

Elle pleut ait, et sa blessure

Saignait beaucoup : ce n'est pas moi

Qu'elle demandait; c'était toi.

Voyant que tu tardais, et qu'elle était pressée,

Comme j'ai pu, je l'ai pansée.

Pour la panser, j'ai pris

Le baume du pot gris :

Est-ce bien celui-là ? me serais-je trompée. — C'est bon : après... — Tandis que j'étais occupée A tout cela, ton fils, à qui j'avais donné La fauvette à tenir, dans un coin s'est tourné Et puis... — Achève donc. — Et puis jl l'a plumée.

— Quoi ! plumée. — Oui, par tout le corps, Hors les ailes pourtant. La porte était fermée, Il a bien su l'ouvrir pour la mettre dehors.

Elle a volé, la malheureuse ;

Elle volait en gémissant ;

J'entendais sa voix douloureuse Qui me saignait le cœur. Nous aurons un méchant. Juge ce qu'il fera, s'il devient jamais grand. Voilà, mon bon ami, ce qui me désespère : Aurais-tu fait cela, quand tu n'étais qu'enfant.

Moi qui disais à tout instant :

Mon cher Antoine aura la bonté de son père ! Aussi je l'aimais trop : que Dieu m'en punit bien!

L'ENFANT RIEN CORRIGÉ. 2!ft

— Va, va, console-toi, ma chère,

Sèche tes pleurs, et ne crains rien :

Il est là-haut une justice

Auv hons parents toujours propice.

S'il doit être un méchant, les dieux nous roteront,

Non, jamais ils ne permettront...

Approche-toi, mon fils, viens, viens, que je t'embrasse, Que je t'embrasse, hélas! pour la dernière fois. Tu lais bien de pleurer ; je pleure aussi, tu vois. Mets ta main sur mon cœur, tiens, c'est là ta place, C«r je t'aimais, Antoine, et c'était mon hoiiheur: Je ne t'aimerai plus.. . Oli, si lait, j'ai beau dire, ,1e l'aimerai toujours : ce sera ma douleur : Citjl ! j'aimerais donc un... j'ai peur de te maudire. I! faut les ramasser les plumes de l'oiseau

Et les pendre à ce soliveau;

Ramasse-les, ma femme :

Quand nous l'aimerons trop, nous les regarderons ;

En les regardant nous dirons :

Il ne faut point aimer une aussi méchante nme. Ce pauvre oiseau, mon fils ! reste sur mes genoux, Ce pauvre oiseau ! crois-tu que la seule froidure L'ait amené chez nous?

Non, c'est l'auteur de la nature

Qui le mettait entre nos mains, C'était nous ordonner de lui sauver la vie. Il prend soin des oiseaux tout comme des humains : Et vous l'avez plumé! s'il me prenait envie De vous envoyer mi passer la nuit au fioid

Vous m'en avez donné le droit;

Vous n'auriez point à vous en plaindre, Mais je serais méchant ; je vous ressemblerais

Et plus que vous j'en -jufliïrais.

Ne tremble point, mon fils, va tn n'as rien 5 craindre, Car je sens que je l'aime, et t'aimerai toujours

J'espérais que dans la vieillesse De ta mère et de moi lu serais le secours ;

Et tu vas abréger nos jours

Par les dis griiis et la tristesse.

— Ah ! maman... ah ! papa, baisez-moi de bon cœur, Non, vous ne mourrez pas de chagrins, de douleur,

Tout le bien que je pourrai faire,

Je vous promets, je le ferai.

Je serai bon enfant, je vous ressemblerai.

Aisément un père, une mère Se laissent attendrir. Antoine eut son pardon;

Il tint sa promesse : il l'ut bon.

Il fut si wrlueux, si sage

Qu'on le montrait dans le canton

A tous les enfants de son âge.

Un jour qu'il regardait tristement au plancher, La mère qui le vit alla prendre une échelle :

— Monte, mon fils, monte, dit-elle, Et va promptement détacher

Les plumes de l'oiseau : c'est là ce qui t'afflige. Jette-les au feu, ne crains rien, Ton | ère le veut bien.

— Tu le veux, n'est-ce pas? — Oui, jette-les, te dis-jef

El qu'il ne reste aucun vestige...

— Non, maman, je les garderai,

A mes enfants, si Dieu m'en donne, En pleurant je les montrerai.

En même temps je leur dirai :

Un jour je fus méchant, et maman fut trop bonne.

LE CHEVALIER DE NItiRIS

Voilà un nom qui n'est pas inscrit au temple de Mémoire, et si le lecteur demande quel est le personnage qui Ta porté, nous répondrons que nous n'en savons rien. JNous l'avons trouvé dans VAlmanach des Muses de 1772, au bas de la jolie pièce ci-dessous reproduite, et c'est là le seul renseignement que nous pouvons donner. On ne sera point fâché, nous le pensons, de retrouver ici Anacréon en toilette du dix-huitième siècle avec de la poudre et des mouches.

CONTE ANACRF.ONTIQUE.

La jeune et simple Glycère, Dans les jardins de Cypris, Cueillait d'une main légère Et le muguet et le lys.

En groupe étaient auprès d'elle Des roses dont l'incarnat Avait du teint de la belle Et la fraîcheur et l'éclat.

De ces fleurs piio ° 'approche:

L'Amour se montre à l'instant, Prend son arc, et lui décoche Un trait rapide et perçant.

— Ah ! dit-elle, je soupire, Je sens un mal qui me plaît ; Jeune enfant, ce doux martyre M'est-il causé par ce trait ?

— Va, reconnais ma puissance, Répond le maître des cœurs1.

Si jamais par imprudence Tu me cherches sous des fleurs, Souviens-toi que tu t'exposes A des regrets superflus,- Tu m'as trouvé sous des roses :

Tu ne m'y trouveras plus.

1 Le maître des cœurs est une expression familière aux écrivains du dix-huitième siècle; on la trouve souvent, entre autres dans ces vers qui semblent résumer le lyrisme erotique de l'époque:

Elle est à moi ! divinités du Finde, De vos lauriers ceignez mon front vainqueur! Elle est à moi ! que les maîtres de l'Inde Portent envie au maître de mon cœurl